Белеет чистый лист бумаги На глади моего стола. Какие я увижу флаги, Куда дорога мне легла? Играют мысли, пляшут рифмы, Ткань текста рвётся и трещит, Ладью стиха несёт на рифы, Скорлупка утлая дрожит. Но веря в творческое чудо, Я правлю твёрдою рукой. И пишутся стихи покуда, В них всё – и бури, и покой. |