*** Проплыли золотые годы Облаками в пустую даль. Досыхают нежные всходы, Что посеял, да не пожал. Забываются злые ночи, Что прокурены до синевы. Улетучиваются строчки Из загаженной головы. А от мыслей — мороз по коже — Может, всё это было зря? Я шагаю, морщась и ёжась Мимо листьев календаря. С 28 на 29/ІХ-1988. Городня |