О нем писали: победителей не судят, Его назвали гением времен. А что ему? – Бутылку, да подругу, Да березки в проемах окон. Деревенский наивный мальчишка, Золотые пряди на лбу. Дурачком казаться не вышло: Поэты пишут чужую судьбу. Слишком много ты видел лиха, Чтобы стать отребьем пустым. Ты не смог углями тлеть тихо, Ты горел огнем золотым. В кабаках, да под звон гитары Ты пытался забыться – зря! Никогда ты не станешь старым, И смерть у тебя не своя. Никогда ты не сможешь смириться С ненавистной своей судьбой, Не узнаешь, что сталось с Россией – Босоногой, нищей вдовой. Не гнушался распутной жизни: Алкоголь, безумие, смерть… Все твои славянские искры – Все, чтоб мог ты ярче гореть. Мы с тобой, поэт, одной крови, Одной пробы на нас печать, И почти одна у нас доля: За Отчизну родную печаль. Значит, будем петь и скандалить; Ты ушел, я пока еще здесь. За наш дар нам небо заплатит, На земле – лишь водка да месть. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
