Погибли все, а то, о чём пишу я – «враки», Поэты рядятся в лоснящиеся фраки, За столько долгих лет протёртые до дыр, Уже смердящие, как в марте вонь клоаки. Вот эта высота. Теперь для вас сортир. Троих нас взяли в плен и… не росли здесь маки… У высоты, где захлебнулись две атаки, В окопах не было пройдох среди проныр, И, видел Бог, не умирали здесь без драки. Остался жить, туда-сюда, никак, тыр-пыр. Но мне везло, катался я, как в масле сыр, Всю свою жизнь живу, как фронтовик, в бараке, Прообраз я, пока поют, что я - батыр. А участь - сдохнуть под забором, как собаке. 07-10.03.11 От автора. Полагаю, что написал ПОЭМУ, уложившись в четырнадцать строк. Не нарушаю правила, размещаю одно произведение в каждую номинацию, но... второй раз один и тот же текст программа не пропускает в конкурс. Поэтому прошу жюри этот текст рассмотреть также в номинации поэмы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
