Строку вбиваю в белый лист, Слова нанизывая прочно. Как в ожерельи жемчуг чист, Так и слова встают построчно. Они просты и вездесущи, Как солнце, небо и луна И не теснятся в темной гущи И их не застит пелена. Пером вогнал строку шальную, Слова расставив по порядку… Себя, конечно, не балую И их сажаю, словно в грядке. Слова мои дают ростки, В которых рифма прорастает, А темп, размерности – платки: Второстепенное скрывают. Готовлю стих, как пироги, В которых замысел есть тесто, А рифма лишь частица текста, Но все ж основа для строки. Вот стих готов и испечен. Его подальше положу: На стол у компа, и причем Его кому-то покажу. А вот кому – Вам не скажу. 19.07.2010 Покровка | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
