Ещё не создана строка, Но чувствую, что где–то рядом – Под тусклым взглядом ночника Она, как пушечным снарядом, Меня пробьёт наверняка. Уже дрожит моя рука – Спешит, чтобы моя строка, Непозабытая пока, Легла на белую бумагу. О чём? Конечно, о любви! Я сотни раз писал и буду! О том волнении в крови, О той, кого я не забуду. |