Холодный вечер. Сохнут губы. Морозит. В инее окно. Ах, мне бы шаль, а лучше – шубу. Стою. Мне будто все равно. Тоска, тоска бежит по нервам. Соседка меда принесла. А я ждала – ты будешь первым В Год Новый. Первого числа. Прогноз на завтра: минус восемь. Реклама. Все, как в прошлый год. Зачем же счастья ждем и просим, Гадаем: « Может, повезет?!» Стою. Без возраста. Без мысли... Мелькает праздничный эфир. Желанья тяжестью повисли. Да. Спать. И не забыть – кефир. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
