Замираю возле полыхающего осенними красками клёна.

Розовато-зелёная кленовая крылатка так похожа на сложившую усталые

крылья ночную бабочку. Налетел осенний ветерок-озорник, оторвал её и

понёс, перекидывая из ладошки в ладошку, в далёкие дали. Куда, зачем?

Трепещется на ветру бедняжка, неровны и беспорядочны её движения - точь в точь

полёт мотылька, нечто, на первый взгляд, пустое, лишённое

всякого смысла...

Мы порой воспринимаем чьи-то мысли, поступки... стихи... как нечто

поверхностное, порхающее по верхушкам сознания, не даём себе труда

рассмотреть их глубину. Точно так же не даём мы себе труда увидеть,

почувствовать скрытую от невнимательного взгляда логику движений

живого маленького чуда... не воспринимаем её всерьёз. Но то, что

внешне кажется спонтанным, таковым не является, поскольку в природе

нет ничего случайного… В каждом движении бьётся, пульсирует жизнь.

Надо только остановиться и сделать попытку понять чужую мысль, чужой

поступок… порхание крылатки… полёт бабочки...

Мотылёк, порхая с цветка на цветок и опыляя их, даёт жизнь новым

прекрасным растениям.

Привлечённая мельканием полупрозрачных крыльев, прилетит к нему

подруга, и продолжится их легкокрылый род...

Кленовое семечко, подхваченное дерзким шалуном-ветром, улетит далеко-

далёко от родимой ветки, упадёт в поросшую травой землю и прорастёт...

и даст жизнь новому красавцу-дереву.

Чьи-то строчки, рождённые в минуту вдохновения, лёгкой тенью скользнут

в душу прочитавшего их, обволокут и останутся жить в памяти.

Надо только остановиться на миг.

Надо только попытаться понять.

И распахнётся навстречу вам огромный мир, полный разноцветья жизни.

И откроется вам вселенная чьей-то души...