* * * Вновь ветра деревья раскачали. Гонит март моряну и песок. Бледен я? Так это он качает Из моих артерий алый сок. Астрахань, я не хочу печальных, Грустных и отчаянных стихов. Свежий ветер над твоим причалом Лучше всех французистых духов. Над твоей Семнадцатою пристанью С каждым днём тревожней и сильней Чуют мои ноздри дух смолистый Южных сёл, икрянинских тоней. Взгляд мой, отражённый белым облаком, Вновь летит за шесть десятков вёрст. Вижу дом старинного я облика. Взморья акварельно-нежный холст. Кожей ощущаю, каждым нервом Рыбий начинающийся ход, Под шатром изменчивого неба Птичий начинающийся лёт. Мозгом ли, хребтом ли позвоночным, Но не слухом, - слуху не дано, - Слышу я в молчании полночном Родины знобящий позывной. Нет, не одинок я в этом мире. Даже если с ног совсем свалюсь, Мне живой водицы Бахтемира Дайте хоть глоток – я поднимусь. 2001 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
