За седьмой верстой не слышно Песен зычных – буйных грёз. Тень спасительных берёз, От словосочетаний пышных. Свет иного измеренья В легкокрылости стрижей: Эта участь, без сомненья, Всех касалась бы уже… Стоило дышать под солнцем, Ради двух-трёх светлых лиц: Мир – в переплетеньях улиц, От околиц – до столиц. Где бы ни был, что бы не пил, Возвращаешься к себе: Остаётся только пепел – Дым табачный – день в судьбе… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
