Что за мною стоит, Что мне грезится этим завтра, Я знаю одно, это красное солнце в глазах, Это серый туман в груди… Кто мне простит, Что я так неаккуратно Бросаюсь из сердца словами, Как брызгами горной реки. И в словах костровых все теплится, Что стоит за мной ее завтра, Что заставить себя надеется, Не дурацкая прихоть Сартра, А собственноручное, высеченное, Зажатое каждой клеткой, Окно в ее нежное личное, Врата в ее игрище ветреное… И откуда мне знать, лишь бы верить, И о чем мне просить, лишь бы быть, И я вижу стеклянные двери, А за ними весною горит Сумасшествие в ее палатах, Заключенное сном наяву… Я плевал на слепую растрату, Чтоб вписать в ее повесть главу - Больше слов, обожженных и красных, Как то солнце, что взгляд проглотил, Что так жару Венеры причастно, Больше слов, а словам больше сил… Что за мною стоит, Пьяный месяц, да темные дали, Что мне грезится этой тропой серебра, Что туманом осела в груди… Кто мне простит, Что я пламени жду сгорая, Что связал все дороги сердца От последней до первой любви. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
