Детские руки аккуратно вычерчивают линии. Методично, целенаправленно...Шаг за шагом. Они ничего не упускают..Глаза, нос, губы.. Каждая прядь волос. Этим рукам ребенка доступно всё....

Как же болит голова...Я открываю глаза и вижу только размытые стены. Какой сегодня день недели? Какое число? Каждый день как предыдущий. Круговорот однообразия....

Я поворачиваю голову в сторону окна. Светает. Значит, на этот раз моя головная боль подняла меня раньше обычного. Попробовать снова уснуть? Я прекрасно понимаю, что эта попытка не увенчается успехом. Вставать тоже не хочется. Почему-то вспоминаются слова уличной цыганки, лет эдак пять назад: "Ты будешь жить долго..." На губах появляется улыбка. Никогда не стоит верить цыганам. Я непроизвольно начинаю анализировать свою жизнь. Терпеть этого не могу. Начинаешь копаться в себе и понимаешь, что ты по сути своей ничтожно. Еще лет 10 и тебя не будет...а еще лет через 200 от тебя не останется даже надгробной плиты... Так, началось...Надо вставать..

Терпкий горячий кофе, сигарета...Всё неизменно...

Ребенок обернулся и лукаво посмотрел на меня. Вроде как "чего подсматриваешь". Было такое чувство, что он хочет чтобы я подошла поближе..Я делаю шаг и ребенок снова растворяется...

Снится он мне стал последние месяца три...Я всё время хочу к нему приблизится. Скоро я смогу дотронуться до него. Еще несколько шагов.

Теперь ребенок ничего не рисует. Его руки покоятся на коленях. Он сидит на полу и невинно смотрит на меня. Я снова пытаюсь приблизиться. Шаг, второй..Я уже почти рядом. Протягиваю руку. В ответ он делает тоже самое. Я встает и подводит меня ближе к стене на которой он рисовал. Портрет. Очень четкий и очень правдоподобный. Портрет меня. Всё это время ребенок рисовал меня...

Головная боль больше не будит меня по утрам...Меня не будит солнце.. Не будят птицы...Лет через 200 от меня не останется даже надгробного камня