Когда, затаив дыхание, смотришь на разгорающийся хворост, хочется вспыхнуть вместе с ним невесомой золотой пылью и растаять на легком ветру в безмятежном пространстве летнего вечера.

 

Когда снежные хлопья ложатся сверкающим бархатом на взъерошенные кисти мохнатых елей, хочется застыть чистым благоуханием этой зимней свежести лесного лабиринта, и ледяной родниковой водой смыть тяжесть прошлого и грядущего, облекаясь во вдохновенное созерцание настоящего.

 

Когда ночь зависает гуталиновым смогом над покоем странника и раскидывает по черной пашне звездные злаки, хочется прорасти серебряной нитью божественного дыхания и сыграть на ней симфонию благодарного сердца.