Когда стихи кричат от боли, Не каждый это понимает, Казалось, строчки срифмовали - И преобычный стих выходит. Рифмует, ритмы отмеряет, А значит - всё игра не боле, В стихах то ведь не умирают, А ведь стихи-то пишут кровью... Стихи...они - посланье миру, И с Богом разговор заочный, О жизнь моя...слепые строчки В предел неведомый, незримый. Когда меня не станет в мире, Они продолжат жить, я знаю, Быть может кто-то их впервые, С насмешкой, с грустью ль прочитает. Но знайте, в этот миг я буду, Стоять незримая меж вами, Смотреть усталыми глазами, Как будто в ожиданье чуда. Поверьте в то, что не играю, За каждый стих ручусь душою, В стихах, поверьте, умирают! Ведь пишут их всегда лишь кровью. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
