И она где-то сидит, пытаясь согреться. И это всё не потому что ей больно, просто холодно. А прогноз погоды обещал, что всё будет хорошо, что наступят тёплые деньки. Все всегда что-то обещают, но почему же тогда так холодно??? Никого вокруг нет, лишь пустота. Снежная пустота. Но даже она уже не чувствуется. Будто в вакууме. Она не плакала. Нет, это снег падал на ресницы и таял, стекал по щекам, предварительно размазав тушь. Она молчала, быть может, потому что ей не с кем было разговаривать, а быть может, просто ей нечего было сказать. Она пила. Нет, не потому что ей было больно, она просто хотела согреться. Ну почему же так холодно? Мысли. Они с какой-то поразительной скоростью проскользили по мозгам. Она успевала ухватиться лишь за обрывки. Нежность. Где предел этой нежности, той самой о которой ей рассказывали в том недалёком беззаботном детстве в сказках, которые она так ненавидела, потому что уже тогда она в них не верила? Но тогда почему она сейчас здесь, в этом странном безлюдном месте? Холодно. Почему же так холодно? Ещё один глоток горячительного напитка. Она закрывает глаза, и по щекам всё ещё не слёзы стекают вниз. Не слёзы, а снег. Этот белый холодный снег. Всё тот же образ, будто бы сон. Но она не спит. Она просто закрыла на мгновенье глаза. Она достала сигареты и закурила. Нет, не потому что ей было больно, ей просто захотелось курить одну за одной, пока они не кончатся. Опять мысли. Сейчас не до них вообще, а они мелькают в голове и никуда от них не деться. Можно убежать от всех, но невозможно убежать от себя. И вроде бы она и сидит где-то, где никого нет, но эти мысли. И всё ещё холодно. Он. Где он? С кем? О чём он сейчас думает? Может быть о космосе? Может быть об искусстве? Может он пытается посчитать звёзды? А может быть, он просто пьёт? Интересно, ему так же сейчас холодно? Почему же так холодно? Небо. Облака. О чём это? А. О нём. Зачем он так? И всё так странно. Можно же проще. Она же не так далеко и она же ждёт его. Нужно только прийти. Несколько шагов и всё станет так просто. Как в тех самых сказках, но она же в них раньше не верила. Зачем? Зачем тогда сейчас ей это всё было нужно. Вера. Вера это только боль. Но сейчас ей просто холодно, она не чувствует ни сантиметра своего тела, в том числе и боли. Ах, если бы не мысли. Бред, пьяный бред. А быть может ещё не пьяный. Любовь. Что это? Где это? Как её потрогать? Как коснуться? Кто придумал её? Зачем? Он. Это как-то взаимосвязано? Он и любовь. Как это понять? Может быть это можно начертить? Может быть, есть какая-то схема, таблица? Может это можно посчитать? Была ли формула? Ну почему все молчат? А. Точно. Здесь никого нет. Он. И вообще, почему он? Почему не Петя? Почему не Ваня? Почему он? Кто он такой? Что в нём такого? Выход. Где-то был выход. Хотя нет, это, наверное, в другой истории. Затянулась дымом последней сигареты, ещё глоток из бутылки. Какой здесь всё-таки красивый вид. Почему она здесь не была раньше? Интересно, он был когда-нибудь здесь? Может, он сидел как раз на том же самом месте и о чём-то думал, а быть может, он не думал вообще и просто сидел и смотрел вдаль. Как бы она хотела тогда быть той самой далью, чтобы он смотрел на неё, только на неё. Как бы она хотела быть его воздухом, чтобы он чувствовал её. Быть рядом. Ведь можно быть рядом с кем-то другим. Почему именно с ним? И вообще, зачем она здесь? Сидит. Думает. Закончились сигареты. Бутылка пуста. Дрожь по телу. И это не страх. Это всё он. Где он? Плевать. Главное, что он есть. Где-то есть. Такой. Только один. И больше ничего не нужно. Никого не нужно. Глупо. Но правда. Её правда. И никто, никто не сможет это всё разрушить. Небо. Облака. Интересно, куда же плывут эти облака? Быть может там легко? А она сидит здесь. И здесь так холодно. Ну почему же так холодно???