Памяти Александра Плитченко Ну, вот и всё... Остались позади Людская боль, тревоги и заботы. Устало сердце их копить в груди. Трудней, чем у поэта, нет работы! Опасней нет работы, чем поэт! И, жизнь свою переплавляя в строки, Он падает звездою, одинокий, Дотла сгорая. И спасенья нет! Поэт всегда уходит, не допев. Он оставляет пол строки, пол ноты. И, все же, нет прекраснее работы - Лететь и петь, и вниз упасть, сгорев! 26.11.97 |