Ноябрь. Под знаком тишины сплетён венок из трав пожухлых, светило сонное потухло, и стылым отблеском луны уже юродствует зима, роняя тусклый свет в ладони. Хрипят ее седые кони — дыханьем стелется туман. Ноябрь. Озябшая ольха, к воде склоняясь полусонно, стоит усталою мадонной — чиста, смиренна и тиха. И, погружаясь в блёклый свет, грустит почти по-человечьи, моля накинуть шаль на плечи... А снега нет, а снега нет... |