В одеждах белых сяду я за стол И семь свечей перед собой зажгу. Поставлю вазу, что в шкафу нашёл И помолюсь так честно, как смогу. Пусть ваза будет – жертвенник поэта. Мои стихи – как будто фимиам. Их – подожгу, но аромата – нет, Лишь едкий дым слезит мои глаза. И, в жертвенный огонь стихи бросая, Прошу взамен их всех – одно всего, Чтоб мудрость в нём и Истина святая Мелькнули б искрою и больше – ничего. Наверно, множу скорбь своим желаньем, Но дерзкий Дух не ведает покоя. Возможно, для живущих, в назиданье, Четвёртый всадник прилетит за мной? Стихи сгорели. Догорают свечи. На цыпочках закат во тьму ушёл. Поскрипывает кресло. В этот вечер Оно поэту – бездна и престол. |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
