Все так. И каждую весну Мы приближаемся к дуэту, И повторив природу эту, Отходим медленно ко сну. Года и опыт нажиты. Но разве это жизни опыт Того, кто боль ошибок копит И нюхает, как нашатырь? Смущенье мыслимо от них, От них — когда снимаешь с полок Забытых ощущений всполох, Непоправимых, неродных. Любой, кто утверждал, не глуп, Что кровь бывает цвета флага, Как будто это только влага С любимых губ, с уставших губ. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
