Иногда проснёшься под утро от того, что смертельно хочется одновременно пить и в сортир... Или от того, что кот, засранец, уронил с полки книги ... И какого лешего ему понадобилось в полшестого утра прыгать на эту полку? Ну да, чтоб его, ночной хищник... А что же он тогда днем-то орет и бесится? Ладно бы, побесился вечером и спать... Так нет - он скачет на эти, чтоб их, книги... Которые стоят как попало, да ещё и поверх тех, что стоят, сложены пизанской стопочкой... Это потому, что я беру каждый вечер книгу из шкафа, начинаю читать, через десять страниц... ну, через двадцать... начинают лезть поганые мысли... Про жизнь... Идти в шкаф ставить - ну, уже лежишь под одеялом, тело спит почти, разум только, как тот кот... Короче, берёшь эту книгу и прицельно - на верхушку стопочки...

А в полшестого просыпается этот гад и почему-то решает вскочить именно на всех этих... Кого всех? А там кого только нет... Там Шопенгауэр лежит на Зощенке, под ними Мариенгоф, Агата Кристи... Агота Кристоф... Уайльд, где-то под Уайльдом ещё словарь иностранных слов, да вот они все - уже на полу... Из Шопенгауэра часть страниц вывалилась... ну, да он только от этого выигрывает... Не глядя, засовываешь эти страницы... в Гарри Поттера, что ли... он тоже ничего не потеряет... А это ещё кто у нас? Губерман, падая, стукнулся о Памука, открылся мне на ехидно-похабном стишке... К черту их всех.

Так вот просыпаешься... до будильника час... Эти все, чтоб их, на полу... То ли пить, то ли в сортир... Короче, по пути в сортир - воды из под крана - господи, ну и гадость... то ли хлорка, то ли моча... зубы мёрзнут, а пить всё еще хочется... Делать нечего, наливаешь эту срань в чайник, ставишь... включить, конечно, забываешь, сидишь, ждёшь, как того Годо...

В комнате дубак - потому что на столе у балкона стоит вечнозелёная хренотень в горшке, которой, видите ли, зимой нужна температура не выше 14... И при этом, зараза, "не боится сквозняков"... Вот балкон и открыт, а за ним ночью стало ниже нуля... Я! Я боюсь сквозняков! И мне зимой мало 14 градусов... Но я, видимо, перетерплю, а хренотень сдохнет. Её жалко, поэтому будем дубеть.

Ну вот. Сидишь, ждёшь чайника... а что его ждать, он выключен... Но ты этого не знаешь, поэтому сидишь, ждёшь, куришь... Разговариваешь с этой, в горшке... Говорят, растениям нужно, чтобы с ними разговаривали... Правда, сейчас это больше тебе нужно... "Вот, - говоришь ей, - друг хренотень, не спится, и холодно, а ты растёшь себе и расти на здоровье..." Говорят, растения в доме полезны для здоровья...

До чего противно, чтоб его, курить с утра, даже без кофе... А надо же чем-то занять ожидание, тем более, что оно хрен знает, насколько... Но тебе это неведомо. Тебе неизвестно, что чайник просто так стоит, что в Гарри Поттере пятьдесят листов из Шопенгауэра, что кот сожрал из помойки дрянь и блюёт в коридоре, что белорусы сливают нашу нефть, что вечнозелёная обойдётся и комнатной температурой, что вся жизнь твоя - сидеть и ждать, пока закипит невключённый чайник, ничего ты не знаешь, бедолага, просто сидишь и не куришь уже даже, а просто держишься за хабарик, как за соломинку, чтобы не упасть, не уснуть, и вот не спишь, но и не куришь, не бодрствуешь, какое там, в шесть утра... и смотришь, как за окном не то что светлеет, а светлосереет... и думаешь... не думаешь, а бредишь мысленно, что ли... "Что, друг хренотень..."

А хренотень кивает листочками... понимающе так кивает... и говорит тебе печально:

- "Нам присуща естественная склонность объяснять каждое явление природы механически; происходит это, без сомнения, потому, что механика меньше всего обращается к изначальным и потому необъяснимым силам, напротив, содержит много a priori познаваемого и поэтому содержащегося в формах нашего интеллекта, и оно как таковое обладает высшей степенью понятности и ясности"*...

 

___________________________________________________________________

*А. Шопенгауэр. Мир как воля и представление