Каждый ждёт чего-то от жизни. Кто-то - денег, кто-то - вина. Ну, а я - собираю мысли, Превращая их в письмена. Я надеюсь, они пригодятся. Нет, не мне. Кому-то. Потом. Я ловлю их. Они роятся В моём черепе, под колпаком. Мысли разные: грозные, тихие. Выбирай любую на вкус. И, лишь, недоступны дикие. Этих, диких, я сам боюсь. Пожалуй, совсем запутался. Неужели схожу с ума? Неужели страдаю глупостью, Превращая себя в письмена? Нет. Не верю я в это. Не верю. К чёрту деньги. К чёрту вино. Каждый день я считаю потери На фронтах этой жизни. Давно. То один, то другой уходят, Письмена, оставляя нам. Я почти позабыл о Боге, Собирая по душам хлам. Я почти позабыл ту радость, Что весной будоражит кровь. Я почти позабыл ту сладость, Называют её: "Любовь". А вокруг молвят: "Вот так дело... Ну, кому ты нужён такой. Что бумага? Пшик и... сгорела. И вся жизнь вместе с ней - золой". Ну, и пусть. Я люблю, что мысли Превращаются в письмена. Мне не нужно другого в жизни. Мне этого хватит... сполна. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
