Умерая, поэт не исчезает, Оставляет канетель, драгоценых слов, Пусть обложка книги тлеет, облезает, Песни все его, мы знаем на зубок. Боль утраты до сих пор, сердце пронзает, И вино отравы больно, больно колит бок, Нас стихи любви его спасают, Обеспечил нас он ими в прок. Молодые, его дело продолжают, Новый, юных рвений полк, Доброту на радость умножают, Из них выйдет, точно толк. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
