|
Писать стихи не трудная работа
Молва твердит: кропать - не тяжкий труд,
Но в книге разместить - уже забота:
Ведь денег за стихи нам не дают.
Наоборот: Давай плати за столбик,
За редактуру, общий антураж...
И ты глядишь на книгу, как на гробик
И поскорее ставишь на стеллаж. |
|
Отмыть бы пошлость чистотой...
А чистоту грязнить не пошло?
Ведь хамство действует пилой
С усмешкой, вроде не нарочно.
Иль бьет под дых, исподтишка,
Смешав слова с отборным матом...
Пыль выбивает из мешка,
Чтоб чистота казалась гадом. |
|
| А что Вас так удивляет? Использована архаичная форма |
|
Во-первых - Артемида
В предпоследнем квартете:
Что( стает )с первыми лучами.... Видимо, лучше - просто - тает
Думаю, что есть смысловая неточность. Ценить минуту наслаждения - призыв к физическому, телесному чувству. Меду тем, человек испытывает истинное удовольствие от решения каких-либо творческих задач, в том числе и духовных. Призыв же к удовлетворению физических чувств весьма спорен. |
|
Мне бы ветра шального глоток!
Не того городского паскудства,
Что по площади сделав виток,
Подвигает всегда на беспутство.
Мне бы ветра лесного хлебнуть,
Окунуться в зеленую морось.
Под березой немного вздремнуть
(Не сочтите все это за корысть)
Свежий ветер надежду мне даст:
Все пройдет - все невзгоды, печали.
Знаю: лес никогда не предаст...
Только годы немного устали. |
|
За паутиной серых дней,
Что даже зеркало сокрыло,
И тени кажутся бледней,
И мухи шастают бескрыло.
И свет не рвется сквозь нее,
А солнце скуку не приемлет.
Глядит на серое окно:
Не интересно ей, кто дремлет.
Вставай, вставай! Протри окно.
Пусть луч теплом тебя коснется
И на душе сотрет пятно...
Быть может, разум твой проснется? |
|
Над миром музыка звучит –
Орган божественно играет,
Мир, зачарованный, молчит,
А Бах стихи сии читает.
Он одного не понимает:
Ругает автор иль ворчит
И композитору пеняет
За то, что музыка горчит...
Хорал божественный - не спорю,
Но где ж искать раба любви
И кто поможет в этом горе,
Когда есть каверзы судьбы?
Тут не поможет звук трубы,
Что будит ангелов в дозоре...
А люди многие глупы,
Когда живут в одном миноре.
Просто отклик и ничего более. |
|
Деление на ноль - Вселенной бесконечность.
Деленье на него равняется нулю..
А жизнь лишь игра: Рождение и Вечность.
Играют в это все, но каждый, ведь, в свою.
Песочные часы нутро освобождают.
Песчинкам несть числа, но все ж придет конец,
Но кто, покуда жив, число их просчитает.
Беспамятство не есть всей жизнии венец.
Песчаные часы - дорога наших судеб...
Коль узок капилляр - чуть сыпется песок.
Широкий нашу жизнь быстрей, увы, загубит.
На все дела тогда у нас один бросок.
Деление на ноль - деление на вечность,
И все вокруг тебя и лишь суета сует... |
|
Вочья дУша тяжела. Вот дела!...
Может даже и когда-то была.
Шкура тоже истрепалась до дыр
И ищу теперь бесплатный я сыр.
Пуле-дуре я не нужен совсем,
Да и в стае свой оставил гарем.
Остается только выть на Луну,
Но, по правде, я и выть не люблю.
Как зима, то тяжело мне с едой.
Мышь словлю и быстрее домой.
Только там пустота, темнота,
А вокруг меня одни холода... |
|
| Что-то у Вас пунктуация гуляет, как ей захочется....Не дело это. |
|
Прочел. Задумался, скопировал на хард.
С Вашего позволения, ремарку сделаю несколько позже.
Вадим |
|
Да, правда - темы оскудели:
Повесы ездят в "Шевроле".
Девицы как-то потолстели,
И не танцуют на столе.
О чем писать, не зная меры,
Коль нет любви и нету веры,
И нет раздолия уму.
Жалею очень я страну. |
|
| Но откуда взялись вирусы? В изначальной черной дыре их точно не было. |
|
Молчит земля, Вселенная, звезда.
Замедлив бег, созвездия сомкнулись.
Лишь облака, как пена, в небе вздулись
И в даль плывут, как прошлые года.
И нету слов, и звуки, как беда,
Бегут в строку, лишь буквами балуясь,
А голос задрожит, чуть-чуть волнуясь,
И прочь уйдет куда-то маята.
Пусть будет так, как будто наважденье,
И страха нет. Одно богоявленье,
Что нас всегда тревожит и томит.
И наши страхи, лишь наши пораженья,
И чувства все - о прошлом сожаленья,
Но кто бы знал: Что время нам сулит! |
|
| Забавно, однако.... |
|
Смеялся стих во весь свой рот.
Там гогот был, а не улыбки.
От всех стихов всегда убытки:
Ну, не читает нас народ.
Себя поэтом мнит любой,
Кто может буквы нацарапать,
И по уму он лох и лапоть,
Да хоть не юный и седой.
И нам, стихам, так нелегко:
На свет являемся хромыми.
Нас автор делает больными...
Его послать бы далеко!....
Но мы от автора зависим .
Он пишет, что на ум взбредет.
Он иногда нас и поет...
Читатель нам, увы, невидим. |
|
Это не лимерик.
Повторы, повторы, повторы.
Премьера однажды спросили:
Кто первый поможет России?
Если стану главой,
Я решу сам с собой:
Отвечал кандидат по России. |
|
Ну не Пушкин, не отец.
И никогда им не был прежде?
К чему в мужской идешь одежде,
Небось, других пасти овец? |
|
Солнца повесилось в роще,
Свесив прямые лучи.
Дева со странными мОщами
С кем-то грешила в ночи.
Словно статУя бездушная,
Солнцу молилась во тьме,
Как сумасшедшая грустная,
Ждет лишь заката в себе |
|
Не пожелай любовь былую.
Она ушла и бог бы с ней.
Хотя любил напропалую,
Но возвращаться к ней не смей.
К чему судьбу опять тревожить?
Печали сердца приумножить?
Пусть отдохнет твоя душа
А та любовь - всего межа,
Что разделяет расстаяньем
Уже прошедшие года...
Сейчас глядишь на них с вниманьем
И понимаешь - суета.
А нынче жизнь уже иная.
Часы идут, в бока пиная
И, вроде, не куда спешить,
И о былом с кем говорить?
Ночами сон приходит странный,
О том, что может быть могло:
Иной ход жизни, многогранный
Просил судьбу: Не помогло.
А утром все: дела, забыто.
Делами память перекрыта...
А сон, как муха, зажужжит
И в мозг вернуться норовит. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
