Что же с песнями моими стало, О любви я не пишу больше. Ты прости, но мне порой надо В тишине быть одному дольше. Что года? Года летят ветром, Что стучится по ночам в окна. И мечта моя лежит пеплом, И у ног моих дожди мокнут. Ты прости, но я, наверное, болен. Этой осенью так ноет сердце, И душа как будто ждет горя, Или просто кончилось лето. О любви я не пишу больше, И болят от глупых песен руки. Ты прости, но надо быть проще, Эта осень нам сулит мýку. Эта осень, как и все другие, Перемелет вновь в мукý веру. И костер, разбившись о дрова сырые Дымом, слезы отдает ветру. Что же с песнями моими стало, О любви я не пишу больше. Ты прости, но мне все чаще надо В тишине быть одному дольше. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
