Что же с песнями моими стало,
О любви я не пишу больше.
Ты прости, но мне порой надо
В тишине быть одному дольше.
Что года? Года летят ветром,
Что стучится по ночам в окна.
И мечта моя лежит пеплом,
И у ног моих дожди мокнут.
Ты прости, но я, наверное, болен.
Этой осенью так ноет сердце,
И душа как будто ждет горя,
Или просто кончилось лето.
О любви я не пишу больше,
И болят от глупых песен руки.
Ты прости, но надо быть проще,
Эта осень нам сулит мýку.
Эта осень, как и все другие,
Перемелет вновь в мукý веру.
И костер, разбившись о дрова сырые
Дымом, слезы отдает ветру.
Что же с песнями моими стало,
О любви я не пишу больше.
Ты прости, но мне все чаще надо
В тишине быть одному дольше.
|
|