Круглый стол | 21 марта отмечается Международный день поэзии. Этот праздник был утверждён на 30-й сессии Генеральной ассамблеи ЮНЕСКО в ноябре 1999 года. Празднуется с 2000 года. ОТ ВСЕГО СЕРДЦА поздравляю наших дорогих коллег - поэтов, читателей, любителей русского слова с этим праздником! Поэзия - это не только стихи, это мировоззрение: способность видеть красоту окружающего мира, явлений и людей, умение сформулировать словами свои мысли и переживания. Поэзия - это диалог, в котором оба собеседника становятся богаче, полнее, интереснее. Пусть поэзия окрыляет, дарит новые впечатления и эмоции. Пусть каждый слог оставляет неизгладимый след душевности и красоты. Пусть же поэзия живёт вечно, соприкасается с каждым и всюду. Пусть при любых жизненных обстоятельствах она дарит нотку оптимизма, благополучия и интереса. Желаю вам творческих сил, вдохновения, новых побед на конкурсах и фестивалях, а главное - новых читателей и почитателей! В связи с Днем поэзии предлагаю принять участие в конкурсе под названием «Это просто – писать стихи?», в котором вы поделитесь своими мыслями, впечатлениями о том, как приходят стихи в ваши души, в ваши сердца, как выплёскиваются они на бумагу и дарят нам, читателям, эмоции переживаний, радости, восхищения. Пусть строки вашей жизни будут ровны, стопы тверды, рифмы отношений гармоничны и созвучны. Конкурс будет проводиться до 5 апреля 2024 г., его итоги будут подведены и после утверждения Председателем МСП «Новый Современник» будут размещены на портале. Тексты на конкурс можно размещать в этой теме. Победители конкурса будут награждены! |
| (вне конкурса) Мне не просто писать стихи, собирая все мысли в стаи. Отпускать их в небесную высь - чтобы птицами там летали. Они жизни моей родник, взрыв эмоций и боль падений, Карусели радостных дней, грусть, печаль и безумство мгновений. Мне не просто писать стихи: расплескать по бумаге душу, Окатить своим счастьем всех иль согреть замерзающих в стужу, Подарить слепому рассвет, а больному - надежду выжить… Это сложно - писать стихи, как картину красивую вышить. |
| «Поэт в России, больше чем поэт…» Евгений Евтушенко. Дурак в России, - больше чем дурак… А вот поэты пали здесь в цене. В отечестве моем не до пророка… Сердца все чаще заполняет мрак, Мы словно в страшном пребываем сне. Страна покрыта бородавками порока, В дерьме сидим по шею очень часто… Гореть нам скоро в очищающем Огне, И, Он грядет, великий день и час тот,- Ответим каждый по своей вине… |
| Стихи писать, совсем не мудрено, Что хочешь сочиняй, сиди, пиши, Поэтам все подвластны темы, но... Не всё, что пишут, будет для души...☝ᥧ9;🤔 |
| Поэту Поэт, служи предназначенью, век не дождётся грамотей, служа лишь недоразуменью, сермяжной милости твоей!.. небесный дар с природой связан, творить ты искренней бы мог – так не жалей в порывах связок, ты в этом деле – полубог! оставь надежды на стяжанье, не хлеб насущный нам предлог… создай творенья в назиданье – на что способен дивный слог!.. таланта неисповедимый путь, невидимый простому глазу – в тромбоны можешь ты не дуть, но в барабаны бить – обязан!.. |
| Ол, а тут подписываюсь под каждой Вашей строкой, особенно под заключительными! Браво Вам! И стихотворение ДОЛЖНО быть в конкурсе! С уважением. Валентина. |
| Благодарю, Валентина, за ваше чуткое сердце! |
| Поэт и первый снег Как первый снег, и шёл и падал, творить из рюмочной поэт – его сильфиды подобрали и обобрали, подогрев!.. Каллиграфически писал отборным матом на заборе, поэт и падал, и вставал, творя сонеты в форс-мажоре. Опять он брал пример со снега – и шел, и падал, и лежал, и славу славного поэта поэт, прославившись, стяжал!.. |
| Ол, а тут подписываюсь под каждой Вашей строкой, особенно под заключительными! Браво Вам! И стихотворение ДОЛЖНО быть в конкурсе! С уважением. Валентина. |
| Сбой. Отзыв под "Поэт и первый снег" НЕ читать. |
| Поэт Поэт красив и горд, кумир, любимец муз — костюм — a la mylord, жабо, и модный шуз; опишет вмиг легко — знаком любой предмет, ведь так ему дано, давно на много лет. Окинет зоркий взгляд, пронзит фактуру взор, и строчки полетят, творя стихов фурор; пусть публика издаст восторгов вопли — вздор! стихи твои продаст издатель за бугор. Ты молод, ты талант, ты ветреный плейбой, кумир твой — мрачный Дант, звезда твоя — любовь; пускай не омрачит твой день сомнений ночь — ты гений, ты герой, гони сомненья прочь! |
| Ол, Вы -МОЛОДЧИНА!!! Убеждена - и это надо на конкурс. Далеко не каждому дано написать даже простое нераспространенное предложение, а поэт концентрирует мысли и чувства. С неизменным уважением. Валентина. |
| Не заметил сразу что конкурс. Прошу все выложенное здесь не считать отправленным на конкурс и не оценивать, как присланное для участия в конкурсе. |
| "Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда."... Анна Ахматова. *** Стихи зависят от диеты: Кто утром кушает котлеты, Его стихи – сочны и дивны, Уверенны, крепки, спортивны, Поспорят чёткостью со сметой. Не то, что слёзные Сонеты. Тогда слагаются Поэмы На политические темы Их посвящают власть имущим, Рукою щедрой подающим, Чтоб в холодильнике котлеты Лежали в плотненьких брикетах. От снеди вегетарианской Бегут Элегии и Стансы. Где лопухи и лебеда, Там диарея и беда. Излить свою желая желчь, Пиит, теряя килограммы, Рождает злые Эпиграммы. Когда ж с икоркой бутерброд, Объемом заполняет рот И тонкость белого вина Вознаградит тебя сполна, То, по понятной всем причине, В охвате мягкости дивана, Нисходит строфами Нирвана. В объятьях гурий и щербета Взлетает ввысь душа поэта Хайям вином благословит Пегас тебе благоволит, Взмахнув приветливо крылами. (Довольна сытая лошадка), И рифма льется, гладко-гладко. Не от души, не от рассудка Зависит гармоничность слов От перистальтики желудка Исходит вдохновенья зов. |
| Крапает дождик КрАпает дождик. К штрихам штрихи. Ноги толкают гать. Проще простого кропать стихи — как по тропе шагать. Проще простого за кем-то вслед… Ну-ка, сверни с тропы! Выбери путь, где в помине нет шума людской толпы. Там, где багульник во мху цветёт, где ещё чист ручей, где ты речушки осилишь вброд, твой лишь маршрут, ничей. Мыслей рассветных отведай вкус, пробуй, катай во рту, под буреломный картавый хруст меряй свою версту. Там добротой запасёшься впрок, радость познав и боль, там обожгут тебя искры строк, станет ясна юдоль. Пусть с подбородка то дождь, то пот, пусть ветерок шершав… Но кто к себе без дорог идёт, тот априори прав. |
| Я лично пытался писать стихи, но как-то не очень получилось: не мое это! С прозой я дружу теснее и лучше. И даже сейчас я не чувствую, что у меня получится написать хоть бы две-три строчки. Вот так ждешь вдохновение, ждешь его час, два, три, а его как не было, так и нет. Вроде бы тебе ничего не мешает и не отвлекает, но все равно, ум не работает, не складываются слова в голове. Пытаешься выдавить из себя слова, а не выходит. Это буквально какое-то насилие над собой. Ужас. Другое дело, когда все-таки случается чудо и получается стихотворение – да, тогда я с облегчением вздыхаю, и таким облегчением, будто я открыл только что лекарство от смертельной болезни. Впрочем, может я и вправду нашел, как лечить болезнь под названием творческое бесплодие. |
| Я в основном равнодушен к поэзии, но если мне на глаза подвернется какое-нибудь интересное стихотворение, то я мимо него не пройду. Я в большей степени прозаик. Интересный вопрос – легко ли писать стихи? Стихи писать – легко, писать хорошие стихи – сложно. Современная российская поэзия – слабая, и это доказывают все современные русские поэты. Типа, как «поэты». В премии «Поэт» два года назад победили просто ужасные стихи. Там мат на мате, ни рифмы, ни изящества, ни красоты. Девки победили. Одна писала русофобскую ересь, другая - про свою междуножную щель. Я для себя два года назад открыл Елену Гуро. Она писала как стихи, так и прозу, и надо сказать получалось у нее не хуже Цветаевой или Ахматовой. |
| Иная даль ты смотришь в даль… пытаешься смотреть, что впереди… просёлки, лес, овраги – живи во сне… оставшуюся треть, пусть всё как есть – ты чистый лист бумаги!.. войди в простор листа, слепую чистоту, смотри, в нём сотни сот – убежищ и ловушек, начни писать сонет, коль, впрямь, невмоготу, пальни по воробьям души из пыльных душных пушек!.. там в роще раньше пели соловьи, даря округе выспренные трели – их слушали кроты и муравьи, для всех старались птахи как в апреле!.. теперь умолкли песни соловья, настала осень, птицы улетели, в траве уже не видно муравья – к чему слагать сонет и утром вторить трели!.. пришла зима, раскинула холсты других картин, сменив цветов палитру, нас вновь разъединят напрасные мосты, даря с нуля карт-бланш, очнувшемуся миру!.. |
| Вспомнилось Как часто ночью, перед сном, Стихи писал в тетрадь, Луна блестела за окном И не давала спать. А чувства распирали грудь, Кружилась голова. Казалось, что ещё чуть - И потекут слова. Перо царапало листок И вдруг, себя ловлю: В стихах из бесконечных строк Одно: «Люблю, люблю…» |
| Стихи бывают разные Стихи бывают разные: Как зной и пламень – страстные, Как нерв – призывно тонкие, Как детский голос – звонкие. Как жизнь – одушевленные, Как опыт – умудренные, Как женщина – любимые, Как Родина – хранимые. Бывают и смиренные, Простые и блаженные, К духовности зовущие, За друга в бой влекущие. Как весточка, – приветные, Волнующе рассветные, Как тайна, – сокровенные, Как правда, – вдохновенные. Бывают равнодушные, Всему и всем послушные, По форме все – чеканные, Но к сердцу – бездыханные. Слова в них ровно сложены, Но будто камнем брошены, За грамотными фразами Ни чувства нет, ни разума. Я не раскрыла тут секрет: Не каждый пишущий – поэт. Я говорю себе: пиши, Но для ума и для души. |
| Ворона-писарчук (басня) Ворона выучила алфавит, С тех пор, куда ни прилетит – везде кричит: «Я грамотная, я все буквы знаю, Не только буквари, я классику читаю. Теперь уже сама пишу я книги, В них – темы, ах, а как сложны интриги, Читать их очень даже интересно! Я так талантлива! Я так известна! Пишу я про траву да про цветочки, У них чудесные бывают лепесточки. Вон сколько мне таланта-то дано! Я очень умная, вот то-то же оно!» Ну что сказать? Ворон сейчас так много, Что даже появляется тревога: Им - виршеплетам стиль-то непослушен, И рифма примитивна, ритм нарушен, Грамматика как-будто - не для них, Но хвалятся: "Вон! НаписАл я стих!" С ладонь в брошюрках пишут все подряд, Но горделиво всюду говорят: «Я книгу написал – да экземпляров двести, За труд большой заслуживаю чести». Но неприятно вирши те читать, Да и страниц-то в «книге» двадцать пять, И те корявы, душу не тревожат, Они макулатуру только множат. |
|
Литературное объединение «Стол юмора и сатиры» |
| |
|
' |