Подскажите адрес кузнеца…
   
   Ну, кто подскажет адрес кузнеца.
   Мне он, чтобы счастье наковал.
   Или покажите мудреца,
   Пусть бы счастья он рецепт назвал.
   
   Каждый, говорят – кузнец для счастья,
   Только счастье не всегда куется…
   Словно к роднику готов припасть я,
   Но не всем оно Творцом дается…
   
   Кто подскажет мне к нему дорогу,
   Сквозь любые, я пройду преграды,
   Да и мне, его не надо много,
   Чтобы кто-то был любимый рядом…
   
   Да, чтобы вместе были навсегда
   Ну, кто же, к счастью, мне укажет путь,
   И где та путеводная звезда,
   Которая, не даст с пути свернуть.
   
   Как часто счастье ищут в одиночку,
   Конечно, счастье каждому свое,
   Найти не просто, как поэту строчку,
   И, как узнать, а где оно мое…
   
   По пути его, я может встречу,
   Эта встреча будет не напрасна,
   Как жилось мне без него, отвечу,
   И ему и мне все станет ясно…

   О каком счастье можно сейчас говорить? Своевременно ли это? Человек счастлив тогда, когда на душе спокойно, а мы все переживаем за родимую землю и гибель людей в других странах.
    И что-то не слышно громкого голоса ООН, которая учредила этот праздник и в Уставе которой записано, что главной ее миссией является МИРОТВОРЧЕСКАЯ. ООН надо бы приостановить этот праздник.
    С уважением к коллегам и читателям Портала. Валентина.

   Юлия Друнина
   
   Ждала тебя
   
   Ждала тебя. И верила. И знала:
   Мне нужно верить, чтобы пережить
   Бои, походы, вечную усталость,
   Ознобные могилы-блиндажи.
   Пережила. И встреча под Полтавой.
   Окопный май.
   Солдатский неуют.
   В уставах незаписанное право
   На поцелуй, на пять моих минут.
   Минуту счастья делим на двоих,
   Пусть — артналет,
   Пусть смерть от нас — на волос.
   Разрыв! А рядом — нежность глаз твоих
   И ласковый срывающийся голос.
   Минуту счастья делим на двоих…
   
   В семнадцать
   
   В семнадцать совсем уже были мы взрослые —
   Ведь нам подрастать на войне довелось…
   А нынче сменили нас девочки рослые
   Со взбитыми космами ярких волос.
   Красивые, черти! Мы были другими —
   Военной голодной поры малыши.
   Но парни, которые с нами дружили,
   Считали, как видно, что мы хороши.
   Любимые нас целовали в траншее,
   Любимые нам перед боем клялись.
   Чумазые, тощие, мы хорошели
   И верили: это на целую жизнь.
   Эх, только бы выжить!.. Вернулись немногие.
   И можно ли ставить любимым в вину,
   Что нравятся девочки им длинноногие,
   Которые только рождались в войну?
   И правда, как могут не нравиться весны,
   Цветение, первый полет каблучков,
   И даже сожженные краскою космы,
   Когда их хозяйкам семнадцать годков.
   А годы, как листья осенние, кружатся.
   И кажется часто, ровесницы, мне —
   В борьбе за любовь пригодится нам мужество
   Не меньше, чем на войне…

   Я помню все...
   
   Мне память снова не дает покоя,
   Вот бабушка – и горький плач, и стон:
   Ее сыны лежат на поле боя,
   Покой семьи с тех пор был погребен.
   
   Трех сыновей бабуля проводила
   С земли родимой оккупантов гнать,
   Прижала к сердцу, всех благословила:
   "Перед врагом не смейте отступать!"
   
   Она сынов с войны ждала с победой,
   С надеждой к Богу устремляла взгляд, –
   Чтоб обошли их стороной все беды.
   Но – не судьба вернуться им назад.
   
   Сыны под Курском выиграли битву,
   Но навсегда лежать остались там,
   А мать ЖДАЛА. ЗА УПОКОЙ молитву
   Ни разу не читала по сынам.
   
   Я помню все…как бабушка стонала,
   Захлебываясь в плаче каждый день.
   Она убийц-фашистов проклинала.
   Вся – в черном. Неживая. Словно тень.
   
   Я помню все… Три сына, три кровинки
   Бабулины со снимков у стола
   На нас глядели…И по ним поминки
   Перед концом бабуля собрала.
   
   И вскоре, отходя к сынам навечно,
   Она просила ДЛЯ ПЛАНЕТЫ ВСЕЙ
   Лишь МИРА, дружбы, помощи сердечной
   И чтоб Господь ВСЕМ СОХРАНИЛ ДЕТЕЙ.
   
   Теперь перед иконою с молитвой
   Стою с надеждой Я – БАБУЛЯ - МАТЬ!
   О, Боже! Прекрати все войны, битвы!
   Зачем друг друга людям убивать?!!!

   Президент Путин заявил, что настоящее человеческое счастье заключается в том, чтобы жить тем делом, которому ты посвятил всего себя.
   "Как обычно бывает, вот спрашивают, как вы додумались до этого? Потому что я думаю об этом постоянно, днем и ночью", – заявил Путин.

   * * *
   Весёлая картинка:
   озёрный бережок,
   искрятся паутинки
   и чуточку свежо.
   
   Как тонкая былинка
   средь ягодных огней,
   запуталась тропинка,
   петляя меж камней.
   
   Простор под облаками,
   рябчиный пересвист,
   пылает под ногами
   осенний пряный лист.
   
   Срывает луч незримый
   последнюю звезду.
   Иду, пропахший дымом,
   с самим собой в ладу.
   
   Из всей рыбацкой снасти —
   прут спиннинга в руке,
   а за плечами — счастье
   в зелёном рюкзаке.

   * * *
   Волнистою позёмкой
   заносит след зима,
   бьёт по штормовке звонко
   снежинок кутерьма.
   
   В снегу утопли ели —
   им видно снятся сны,
   что скоро за метелью
   наступят дни весны.
   
   Проворным горностаем,
   окутан белой мглой,
   мой зАпадник* мелькает
   среди метели злой.
   
   Запутала куница
   свой утренний стежок.
   Пора поторопиться
   пока еще свежо.
   
   Ну, друг мой остроухий,
   давай-ка поспешай,
   летай по лесу мухой,
   смотри, не оплошай.
   
   И пусть гудит ненастье…
   Назло лихой пурге
   нам улыбнётся счастье
   в заснеженной тайге.
   ____________________­__­
   *Западник (охотн.) —
   западно-сибирская лайка

   * * *
   Утро прохладное сыплет росою.
   Ворон, как в сказке, кричит.
   Тянет спросонок солнце босое
   к озеру руки-лучи.
   Ходко брусничной иду боровиной,
   ягоды спелые мну.
   Так хорошо после ночи совиной
   слушать рассвета струну,
   видеть, как дышит туманом болото,
   как куролесит мой друг...
   Весело мне наблюдать за работой
   лайки по имени Чук.
   
   Он молодой, заводной и горячий.
   Страсти... Поди, отбавляй.
   Рад я услышать азартный собачий,
   птицей разбуженный лай.
   Что ж, молодой он, а я пусть – не очень,
   чем-то похожи мы с ним.
   Ведь не случайно прошедшею ночью
   грезили счастьем одним.
   Оба мечтали, как вздрогнет болото,
   шумом наполнится гарь,
   и развернёт свои крылья в полёте
   местный отшельник – глухарь.

   Молю простить
   
   Темнеет леса полоса
   за далями болот,
   и зеленеют небеса,
   предчувствуя восход.
   Визиркой* чёрной напрямик
   в обнимку с темнотой,
   уйду, чтоб встретить утра миг
   с охотничьей мечтой,
   чтоб в вихре жизни ощутить
   очередной виток
   и с песней мОшника испить
   весны хмельной глоток.
   
   Захватят душу, как любовь,
   звенящие щелчки.
   Поймёт, быть может, не любой,
   как страсть берёт в тиски.
   Познаю я немой восторг,
   когда под гром и гарь,
   срубая сучья, как топор,
   сорвётся в мох глухарь.
   Почувствую утраты вкус,
   миг счастья пережив,
   увидев, как в кровинках бус
   мечта моя лежит...
   Увы, ему не петь весной
   под стоны копалух**
   и не кружиться под сосной
   среди своих подруг...
   Но год пройдёт, всплакнёт метель,
   вздохнёт усталый лес,
   и снова вешняя капель
   поманит в край чудес.
   И будет сердце вновь и вновь
   восторженно грустить…
   За счастья миг, что через кровь,
   молю меня простить.
   Простить, за то, что, как волна
   кипит и бьётся страсть,
   за то, что пращуров сильна
   загадочная власть.
   ____________________­
   *Визирка - просека.
   **Копалуха (сев.) - самка глухаря

   Да-а-а. "...попасть в ОБЪЯТЬЯ стройных НОГ...", "...и Я, ЖЕЛАЯ СТРАСТНО ТЕЛА...", "...и, задохнувшись наготою, КОЛЕНИ лаской РАЗОМКНУТЬ..." и др.
    Биологическая откровенность о том, что должно быть доступно только двоим, как у ...узовой.
    И 23.03. - в такой скорбный для всех день. О-хо-хо-хо-хо-хо...