А я лета хочу!
   
   Художник
   
   В палящей тени побережья,
   Всегда пунктуален, как страж,
   Художник, усевшись небрежно,
   Оттачивает карандаш.
   
   Рисует умело, со вкусом
   И профиль, и фас, и дуэт…
   Являет народу искусство –
   Пятнадцать рублей за портрет.
   
   С изящною точностью ластик
   Играет в проворной руке:
   Вот блики уложены в глазки,
   Вот блёстки на модной серьге…
   
   Захочешь – рисует моложе.
   Из хилого – здоровяка…
   А, в общем-то, очень похоже
   И быстро, и дёшево как!..
   
   Я тоже уселся на стульчик.
   Жара!.. Но сижу – не грущу…
   - Давай вдоль портрета, голубчик,
   Я чаек над морем пущу,
   
   По низу две веточки пальмы,
   А справа – штурвал корабля?..
   - А можешь с берёзой мне, парень,
   И с шишками кедра свалять?
   
   На фоне Сибири портрет мой
   На ватмане изобрази,
   Где жарче, чем крымское – лето,
   Где зимы – тузы среди зим!
   
   Где люди, как молоты, крепки,
   Где пахнет травой и смольём…
   Художник смотрел из-под кепки
   И думал о чём-то своём.
   
   Возможно о завтрашнем ливне
   Он думал, а может сейчас
   Он думал о раках и пиве…
   - Так значит прохладно у вас?
   
   И снега по пояс, наверно?
   И где-нибудь рядом Байкал?..
   А шишки, какие у кедра? –
   Я кедра живьём не видал…
   
   Он долго пыхтел над портретом,
   Имея задумчивый вид.
   Солёное крымское лето
   Волною катилось в зенит.
   
   И вот наконец-то художник
   Испарину вытер рукой:
   - Прости, рисовать невозможно
   Сибирь на жарище такой.
   
   
   Вот если бы было прохладней…
   Вот если бы шторм или дождь…
   Сибирь получилась бы ладней –
   Вот после дождя и придёшь!..
   
   Всю ночь остужал землю дождик
   И в воздухе стало свежо,
   Но мой пунктуальный художник
   На место своё не пришёл.

   Держу я камень на ладошке -
   Прибоя гладкое дитя -
   Крапленый темно-синей крошкой,
   Ты стал таким века спустя.
   Ты видел рыбок чутких стаи
   И скатов плавные круги,
   Где солнца нитка золотая
   Светила в водах, где ни зги.
   Там крабов маленькие танки
   Чуть - зарывались телом вглубь,
   И скалы мастерской огранки,
   Что упирались морю в грудь
   Углами острыми. Пещеры
   Скрывали таинства Земли,
   Следами греческой Химеры
   Их тени на песок легли.
   И ты, кругляш мой со щеками,
   Лежишь сейчас, тая секрет,
   Под перистыми облаками,
   Вбирая солнца теплый свет...

   Вторничный пирожок.
   
    Детское, не прошедшее цензуру. Ну хоть сюда.
   
    Притаились в темноте
    Очень страшные не те.
   
    Мама песенку споет
    И тихонечко заснет.
   
    А они ко мне бегом,
    Встанут тесненьким кружком,
   
    Оттопырят вниз губу
    И бурчат мне: "Бу-бу-бу..."
   
    Мама спит, и папа тоже,
    И никто мне не поможет.
   
    Сам себя тогда спасу:
    Всех на свете обоссу!!!

   Тряпкой пусть ведущий машет -
   Дети, это счастье наше.
   
   Он для мамы и отца,
   Рад по уши якаться.

   Экстротерапияпсихо..­
   
   Облик твой на стенах залы
   голос эхом средь видений
   может просто мне казалось
   замираю на мгновенье..
   ты как будто где то рядом
   тенью лёгкой в след за мною
   провожая меня взглядом
   зал пустой всему виною
   озираюсь, как трусиха
   затаив своё дыханье
   стало тихо
   подключается сознанье
   экстра-терапия-психо­..­
   интравертное виденье
   продвиженье тел астральных
   всё ментально,
   лишь мгновенье..
   возвращается сознание

   ЕКАТЕРИНА ВОЛКОВА
   
   
    ***
   
   В мире скал розовато-коричневых
   В мире скал розовато-коричневых,­
   В мире ливнем промытых ветвей
   Поклоняюсь природе, язычница,
   Игнорируя пафос церквей.
   Показуха религии – в городе,
   Где воруют, враждуют и лгут,
   А деревья – в румянце и в золоте,
   А в лесу краски осени ждут.
   Горы синие, даль необъятная,
   Бесконечность небес надо мной…
   От проблем городских буду спрятана
   За надёжной ветвистой стеной.
   
   
   
   У Катюши пока нет доступа к компу, завтра она выйдет на связь.

   Звезды капали за ворот
   и стекали по спине...
   До утра притихший, город
   нервно вздрагивал во сне;
   то ворочался, то что-то
   бормотал себе под нос -
   повседневные заботы
   под привычный шум колес
   не давали спать спокойно
   старику который раз:
   политические войны,
   госбюджет и спецзаказ,
   террористы, рэкетиры
   и судебный произвол...
   Из окна одной квартиры
   вдруг раздался вопль:"Го-ол!",
   и безумным рваным пульсом
   заметалась в окнах тень.
   Город вздрогнул... и проснулся.
   Начинался новый день...

   Ну вот, вроде бы все собрались. Псевдосибиряк Балбекин не явился. Ждём Пилипенко. Кому-нибудь хоть что-нибудь известно о его судьбе? Или надо писать в ТВ программу "Жди меня?".

   Поторопите Пилипенко и облагородьте заголовок в стихотв. Екатерины
   Волковой. Пожалуйста!

   Сало, знаю, с чесноком.
   Тонкими прожилками.
   Черным хлебом - закусон.
   И бутыль с горилкою.
   Разговелся наш хохол,
   Пост хотя в разгаре.
   Дивлюсь, трохи - рухнет стол.
   Вот про шо гутарю!