У взгляда внутрь есть множество причин
   не видеть преломление баланса.
   В пустых карманах – разность величин
   впустую разбазаренных авансов.
   
   Я разучился петь, когда винят.
   Я пуст. Неоправданье ожиданий…
   Как холостой патрон. Внутри меня
   балласт рикошетирующих знаний.
   
   Ещё стою. На глиняных ногах.
   Леплю заборы собственного гетто.
   Бинарность смыслов…но всегда нага
   неправда в наслоении сюжетов.
   
   Слепой гончар аморфных личных стен.
   В воде иллюзий нет былого блеска.
   Статичность – под основу всех систем,
   так лучше в вакханалии гротеска.
   
   У взглядов внутрь есть множество «а вдруг»…
   Финал не скор, и есть предел антрактам…
   По кругу всё. И как шагнуть за круг?
   Как проскочить в де-юре из де-факто?
   
   Умыт слезой того, кто всё простит,
   порвав на части взвешенности сущность,
   в фундамент толстых стен кладу пластид.
   Никто не знает, как нам будет лучше…

   ссссс... они сейчас высосут из тебя мозг.
   
   
   
   Хы))) Под этим стихотворением у Ольги совершенно разные по пониманию рецензии.
   Цитирую:
   Виктория Кобзарева [ 22.03.2011 ]
    Прекрасное стихотворение... Как-то напряжение от него возрастает, но в то же время присутствует безмятежность :)
   
   Ульяна Яворская [ Удалить ] [ 25.03.2011 ]
    Кошмар! Читаю и кажется, что схожу с ума. Жутики. Фильм Твин Пикс такое же ощущение дает. Звук такой... Сводящий с ума.

   Мы говорим о пустяках,
   Шаги скрипят по снегу,
   Я в розовых иду очках,
   А ты везешь телегу.
   
   Телега очень тяжела,
   Скрипит от лжи грубейшей,
   В ней два оторванных крыла
   Любви, давно умершей.
   
   Но в розовых своих очках
   Иду походкой гордой,
   Мы говорим о пустяках,
   Ведь это нынче модно...

   Бросать просто замысловатые стихи неинтересно. Интересно их понимание и прочтение.
   
   Монтень М.
   
   Слово принадлежит наполовину тому,
   кто
   говорит, и наполовину тому, кто слушает.
   
   А если тот, кто слушает, не очень умен. Или, возможно, у него напряг с образным мышлением? Он, может, что-то другое хорошо делает ;-)))

   Быть может мое стихотворение не прибавит смысла в "непонятой и непонятной теме" и почему "к стихам некоторые прикладывают руки", но хотя бы потому, что дежурный сказал, что юмор приветствуется, я помещаю здесь свой "опус" ...
   
   Диалог незадачливого автора с критиком.
   
   «Не Шекспир -я и не А. Толстой,
   И совсем не Маяковский,
   Не «обожгут мои стихи цветаевской» тоской,
   И не «повеют грустью по-светловски»,
   
   Не «заразят ахматовским» лиризмом…
   Не приобщат вас даже к «дэн-Буддизму»
   И … не шокируют вас прочим «дуализмом».
   (Да, не смутиться вам «сиим анахронизмом»)!…
   
   Не содержат они даже инструкции,
   Как улучшить свойства продукции.
   Не узнаете вы, как плести «макраме»,
   И связать из «букле» мужу «кашне»,
   Не «научат» научным сентенциям
   «о полезности кодексов в юриспруденции».
   
   Не стать мне "Цветиком- поэтом",
   И криво стих «поклался» где-то.
   Но хотя я и не Цветик,
   От меня вам всем:«Приветик»!
   
   -«Стоп, стоп, стоп- довольно, право!
   Хватит трогать наши «лавры».
   Вы- не поэт, причем тут Цветик?
   Очень нужен ваш"Приветик"!
   
   Справедливостью «зверея»,
   Мы вас ямбом и хореем
   «Уничтожим» скоро, знайте,
   "Красный свет зажжем, не кайтесь"!
   Хватит «класть» стихи тут криво!
   Мы здесь учим «класть» красиво!
   
   Все- смешки вам, все- «смешочки»,
   Все- по верхам, а «корешочки»?
   Меж тем, как «славно корешки»
   Питают соками «вершки»!
   
   Взращенные на тучной ниве «огородья»,
   Не видят они света, бедные, «отродья»!
   А, если б, взять и песню спеть про сих,
   Ну, например, какой «навоз» питает их?
   
   Ха-ха, такое петь- тут надобно уменье,
   Образованье и везенье!
   А за везеньем обратитесь вы к Пегасу,
   Лишь он дорогу знает на Парнас.
   Вот повезет- и вас Пегас «поднимет»,
   На самые «крутые веси»,
   А не захочет –тут же скинет
   Иль вежливо попросит слезть…
   
   Мы предвидим, (без прикрас)
   «Белоокрылый чудо-конь»,
   (Что за профиль и анфас,
   Что за «стати», только тронь!)
   
   Вас послушает хоть раз-
   Смех проникнет в его кровь-
   И не выдержит Пегас,
   Разоржется, сбросит вас».
   
   Ах, так!!!!
   Докажу, что «не просто все вертится»
   В этом мире «напрочь» «чахоточном»,
   Доказать мне просто не терпится,
   Что не прав жесткий критик мой.
   
   Я поэму «скрою» из метафор,
   Чередуя с «хлестским сарказмом»,
   Рифма просится (что-то с «маразмом»),
   Но поставлю, «и даже может с фантазмами».
   
   Из «стихоблоков» построю конструкцию,
   Проведу параллели- в том спец я,
   Из гипербол сплошь и «сравнений»,
   А потом расставлю коллекцию
   Из эпитетов сочных, объемных
   И грамматики «квинтэссенцию»,
   Поделенных по «стихосекциям»,
   Умножающих силу обструкции.
   
   Акростихом ругану,
   И «рубаи» рубану,
   «Эпатажем оскверню»,
   Выставлю «их всех» на «ню».
   
   Так апострофом «огрею»,
   Далеко «им с их» «хореем»,
   «Трехэтажным обложу анапестом»,
   Что всплеснете, только, вы «перстами».
   
   «Сотворю пасквиль» на «них »,
   Напущу «на них» я «страму»,
   То-то будет «знатный стих»!
   «Многослойным дифирамбом»
   
   Как клеймо поставлю «блямбу».
   Пятистопным «злобным» ямбом,
   «Вырою большую яму»,
   Для «подножки»- брошу «хайку»,
   «Задавлю» их мощным «танку».
   И «в глаза я ядом» «хокку»
   «Брызну смело» и с наскоку.
   
   Прочитав корявые строки,
   Критик мой рассмеется беспечно,
   Из пакета налив себе сока,
   Скажет умно: «Как чушь бесконечна»!
   
   И вот тут предательский смех
   Подкосит «занесенную косу»
   И ослабит пружины у тех,
   Кто «готовил наскок»,
   Без «формального» спроса.
   …………………………………………..
   …Хочу напомнить, что «из сора
   Cтихи растут» без всякого стыда,
   Не боясь нескромных взоров,
   И не прячась никуда.
   
   Проходя на днях у свалки,
   Я приметила ростки.
   «Накопав бесстыжих» пару,
   Их представила «в миру».
   …………………………………………..
   Не несу за них ответа,
   Уж такими родились.
   Пусть читает хоть «полсвета»,
   «Наглым- счастье», злись- не-злись.

   А я обожаю вот эти стихи. Понятные, конечно, но образность…
   
   Надежда Веселова
   
   Понурой собакой вернуться в свою конуру -
   Зализывать раны - подальше от глаз любопытных,
   Отвергнуть ладони, что пахнут неласково-сытно...
   И, может, забудется пасмурный вечер к утру.
   Оставить за дверью надежду - не спорить с судьбой,
   Подставив лицо под удар ненавистному «надо».
   Украдкой повыть на луну, перекинуться взглядом
   С далекой звездой, молчаливой и яркой, как боль.
   А где-то встревоженной тварью залает окно
   И звякнет цепочка - дверная, собачья - не знаю.
   И чья-то дорожка (кривая, как жизнь) объездная
   Упрется в калитку, где сняли щеколду давно...
   
   
   
   Ночь опять победила: бахвалится медной медалью,
   С неба звезд нахватала и смотрится в ракурсе «сюр».
   Крепко заперт на ключ мой мирок безнадежною далью.
   Атрибутика снов: телеграмма, роман, абажур...
   Не сбылось лишь одно: телеграммы с утра не приносят -
   Почтальон заболел или запил... А может, - убит?...
   А по радио снова про девочку Осин гундосит,
   И с экрана квартет - не «Секрет», что с приставочкой «бит».
   «Быть-не-быть» не по мне, я билет на сегодня купила,
   Только быть! И с тобой! Или как там: была-не была!
   К черту «сюр», абажур! Я тебя в прошлой эре простила.
   И роман твой забыт... Вылетаю... Такие дела...
   
   
   
   Я ничье существо. И ледком затянулись обиды.
   Принимаю как данность прописку на этой земле.
   Подпираю наш дом неприкаянной кариатидой
   И ночами в камине местечко готовлю золе.
   Выгорают поленья, тепло фокусируя в пепле,
   До утра, ненадолго... А, может быть, даже быстрей...
   И не высказан сон, и развеялись тысячи реплик.
   Явь - холодный очаг и ни искры в потухшем костре...
   Я ничье существо. След от следствий. А, может, причина.
   Только так не бывает. И хрупкое ноет плечо.
   Может, снова начнем? Хоть давно не равны величины...
   Разожги-ка огонь... Ну а прошлое здесь ни при чем.
   
   
   
   Уже и слез не вышибить - застыли,
   Не забалуешь - мерзлый октябрек.
   Пап, я пришла прибраться на могиле,
   Скучал, поди? Дела. К чему упрек?!
   Не поздравляю. Где там, - разве можно?
   Уж десять лет как помер, вспомни сам.
   Стопарик полный ставлю осторожно,
   Да хлеба край - вороньим голосам.
   Ишь, разгалделись - кормятся отсюда,
   Понятно - холод, где ж добыть еды?
   Чего-то мне на сердце нынче худо.
   Домой бы надо. Долго ль до беды?
   Ну, вот и всё. До листика прибрала.
   Ну, улыбнись - сорви с лица печать...
   Молчит рябина, вся в кровинках алых.
   И я молчу... А хочется кричать...
   
   
   Наталия Иванова
   
   
   Этот дурацкий вечер дню наступил на грудь.
   Но синева не лечит. Сделай же что-нибудь!
   Выплесни из стакана горькую темноту
   И запусти пространство – прямо в глаза коту.
   
   Рыжий, голодный, тощий – точно: твое клише.
   Может, вам будет проще вместе ловить мышей?
   Вместе дышать и думать. Вместе считать слонов.
   Лепит заплатки сумрак на полотно домов,
   
   Строчку кладет на строчку – ровно, заподлицо.
   Давит трахею ночи звуками бубенцов,
   Прячет под слоем грима мертвый оскал луна.
   Жизнь пролетает мимо, лица не распознав.
   
   
   
   Колея мотает четвертый час. За окном простылым лежит тоска.
   Проводница плещет в стаканы чай, растворяя сахаром облака.
   Детским плачем глушится чей-то храп. По проходам шаркает старичьё.
   И летит наш поезд на всех парах, обгоняя галок и воробьёв.
   
   На гитаре корчится септаккорд. Раздирает душу гнусавый стон.
   Ручка тупо пялится на кроссворд. В локоть бьется нервами перегон.
   С верхней полки падает бутерброд. Перематы гасятся криком «цыц!»
   Четвертушку бабушка достает, достает с картошечкой огурцы.
   
   Жаркий запах курицы – до слюны. Сало, яйца, яблоки – на столе.
   Ты чего, соседушка, приуныл? Налегай, закусывай, не жалей.
   Было или не было – всё равно. Сбудется, не сбудется – наплевать.
   Железнодорожное полотно будет нам раздаривать благодать,
   
   Рассыпать вагонную маету, разливать по стопочкам самогон,
   Заполнять душевную пустоту, чтоб уже не грезилось ни о ком.
   Чтоб открылся наново чистый лист, чтоб летелось/думалось/не­ спалось,
   Чтоб обиды вымарать, забелить, да в окно – все глупости. Под откос.
   
   
   А у Ольги Гуляевой вот это:
   
   
   Зареветь бы… заплакать что ли…
   Но сегодня уже не просили.
   Эта песня – о бабьей доле –
   Много женщин ее голосили.
   
   Если трудно мужьям и братьям,
   И отцам почему-то нервно –
   Прореветь бы ее, проорать бы…
   Но на помощь-то надо первой.
   
   Не богиня, не берегиня –
   Просто коротконогая баба.
   Чтоб ее хоть немного любили,
   Ей нельзя показаться слабой.
   
   На минуту, на даже секунду
   Ей нельзя показать усталость.
   Слово ласки – почти что чудо…
   От нее уже мало осталось.
   
   Пили водку мужья и братья,
   Матеря непосильность работы –
   Оставалась она виноватой
   В пересолах супов и абортах.
   
   Не ища в своей жизни смысла,
   Редко плакала, мало рожала,
   И запретные всякие мысли
   отсекала... кухонным кинжалом.
   
   И совсем уж бессмысленным взглядом
   Обводила пустое пространство –
   Милый рядом! Любимый рядом!
   В чистоте ведь живем, не в бл...дстве.
   
   Но накрыли однажды беды,
   И, оставив какое-то дело,
   Превратилась в Царевну-Лебедь
   И на белых крылах улетела.
   
   Не хватились мужья и братья.
   Баба с возу – кобыле – воля.
   Прореветь бы ее, проорать бы –
   Эту песню о бабьей доле.
   
   Баба – мелкой разменной монетой –
   Пообтерлись орел и решка.
   Если этой все где-то нету –
   Враз другая придет и утешит.
   
   Разной бабы в России много –
   Эт не то, чтобы в голод хлеба.
   и вот в этой, коротконогой,
   Не признаешь Царевну-Лебедь.
   
   Улетела и улетела.
   Мы ей с ходу найдем замену.
   Бабья песня – пустое дело.
   Бабья песня – горох о стену.
   
   За каким за таким благородством?
   И чего ей еще не хватало?
   Ведь не в бл...дстве жила – просто – в скотстве.
   … И от скотства сегодня устала.
   
   Заревела, заплакала, взвыла
   От накопленной ранее боли.
   Всем простила. И все простила.
   Оказавшись уже на воле.
   
   Всем простила. И все простила.
   И взялась же откуда-то сила.
   И парила на белых крыльях,
   Просто пела, не голосила.
   
   Много женщин за нею следом –
   Находя в горьких судьбах сходство,
   Побросали мужей без обедов –
   Улетели в тот день – от скотства.
   
   Заискрилось небо от крыльев,
   Зазвенел чистотою голос –
   Просто пели. Не голосили.
   Эту песню – про женскую гордость.
   
   
   Прошу прощения у авторов, что разместила стихи здесь.

   Никто никого не давил. Присоединяйтесь к обсуждению)

   Материал из Википедии — свободной энциклопедии
   Перейти к: навигация, поиск
   
   Имажини́зм (от лат. imagо — образ) — литературное направление в русской поэзии XX века, представители которого заявляли, что цель творчества состоит в создании образа. Основное выразительное средство имажинистов — метафора, часто метафорические цепи, сопоставляющие различные элементы двух образов — прямого и переносного. Для творческой практики имажинистов характерен эпатаж, анархические мотивы.
   
   А почему, собственно, имажинизм не имеет права на существование?

   вот именно!
   Это, своего рода, гурманство.
   То же самое и в музыке, и в живописи. Читатель или слушатель, или зритель должны быть подняты до какой-то интеллектуальной планки. Если же они не готовы к восприятию нового, неожиданного и острого, то вряд ли сумеют оценить художественные приемы и выразительные средства, а останутся на уровне нра-не нра и понял-не понял.

   Для стихов всё равно нет общего критерия.
   И самым главным фактором для каждого будет оставаться именно
   нра-не нра.
   
   Вот этот стиш тоже вызвал немало споров:
   
   Не спится... Мысли вылаканы ночью.
   Взамен из сопредельности оставлен
   негромкий шелест Вымышленных...впроче­м,­
   они не верят в смысл закрытых ставен.
   
   Они не знают слова "невозможно"
   Они способны, если хочешь сильно,
   приращивать мечты и радость множить,
   на дальний план задвинув рефлексию.
   
   Им дела нет до пепла проб на цельность,
   и кто тоску желаний в бездну вылил.
   Да только не по нраву мне их ценник
   и цепкий взгляд с холодностью рептилий.
   
   В каких пределах сон мой заблудился?
   Лежу...и тишина на плечи давит.
   И пусть тревожны Вымышленных лица,
   а мы себе поможем сами, да ведь?