Не случилось еще это время лихое,

И покуда еще ты народу не враг,

И не стыдно еще не ходить сохою,

И фамильный завещан тебе особняк.

 

И, казалось, давно отменили дуэли,

Но перчатку подчас ищешь влажной рукой,

И язык неумелый твердит неумело:

«Извините, сударыня, я сам не свой…»

 

Мы сегодня дворянства свядающий цвет.

Мы покуда еще лишь беспечные франты,

И еще не про нас говорят: эмигранты,

И Россия еще наш немеркнущий свет…

 

И не стыдно еще говорить по-французски,

И слуга кто царю, тот отечеству сын,

И еще благородно и очень по-русски

Обращенье просто звучит: «Господин».

 

И с икон возглядят еще скорбные лики

Наших грешных святых, на лице у них тень.

И покуда еще не назвали великим

Этот пасмурный серый октябрьский день…

Не случилось еще! Время движет свой ход…

Мы покорно внимаем тоске Берлиоза,

Но уж чудится:

Пристань…

Объятия…

Слезы…

Ветер…

Море…

Россия!

Гудок…

Пароход…