Мы послали тебя в этот мир, чтобы ты писал стихи и выступал на сцене, глаголом жег сердца людей, заставлял их плакать и смеяться. Для этого мы дали тебе талант, переразвитое мировосприятие и желание творить, но когда ты вышел из чрева матери, мы передумали: ты должен отрабатывать свою карму! Ты должен мучаться и страдать, в страданиях изживая грехи прошлых жизней. А что это не даст тебе писать стихи, и тем более выступать на сцене, это нам не столь важно. Хрен с ним. Ты будешь не таким как все, и в школе тебя будут дразнить, будут над тобой издеваться. И твои стихи не захочет читать даже учитель по литературе, хотя они будут очень талантливы. Не возьмут их даже в районную газету. А продюсер, на которого ты выйдешь очень дорогой ценой, пошлет тебя за пределы Галактики. Мы дали тебе талант... Ну рюхнулись мы! Забыли, что ты должен отрабатывать карму. А талант обратно забрать у тебя не можем, потому что он уже встроен в твою душу. И ты мучаешься и страдаешь, как в аду, потому что не можешь реализовать свой талант. Правильно -- ты должен отрабатывать карму, ты должен страдать, ты должен болеть, и при этом быть благодарным к нам. Тебе не положено ни одного свершенья, и даже возлюбленной в этой твоей жизни. А что ты расчитан не на такую жизнь... Ну рюхнулись мы, понимаешь? Забыли! Если бы не забыли, не дали б таланта, и ты бы просто мучался и страдал, отрабатывая свою карму... Но мы его дали. Поздно уже. А что мы можем поделать? И вот ты уже сломался. Но нам-то что? Ты должен отрабатывать свою карму! Ты сломался, и злоба в тебе растет, на жизнь, на мир, на нас, пославших тебя сюда. И стрессы растут у тебя в душе, ты кричишь на людей, кричишь на предметы, никто тебя в этом мире не любит, все тебя обзывают, все тебя посылают. Ты всерьез уж боишься за свой рассудок. У тебя невроз, и стихи уж не пишутся. Но и этого мало -- стрессов все больше, страхов все больше, злобы все больше, не заживает черная рана. Сломался твой талант, как мачта в бурю, что с грохотом страшным падает на палубу. Нет таланта -- идет уж процесс распада, и ты замечаешь, как утекают чувства из разбитого кувшина твоей души. Расползаются части ума -- тараканы во тьме. Ты -- Шалтай-Болтай, ты не в силах собрать их обратно. Заблудилось твое сознание среди груды обломков тебя самого. А злоба гноится, и бреда потоки текут, как из раны, удивляя врачей, о том, что есть мы, что тебя обманули, бросили, предали, над тобой надругались... Все сидят в коридоре, глядят в телевизор, ты один среди коек в пустой палате. Вдруг страх беспредметный мутной волной возник в сознании и, как цепная реакция, разрастается в нем, заполняет его. Он рвет твое сознание в мелкие кусочки, и нет спасения от него. Он уже больше, чем ты можешь выдержать, огромный полумесяц встал перед глазами, колотится сердце, подламываются ноги, ужасный твой крик сотрясает больницу, но ты его уж не слышишь. Твое сознание слышит запредельные звуки и уходит из тела. Все, ты не жилец. Но в том, что ты заболел, в том, что умер, и в том, что так жил, ты сам виноват. Ты должен был отрабатывать карму, вместо этого ты ее нарастил. Злобу черную ты накопил в себе, вместо того, чтобы нас благодарить. Ты кидаешься на нас с астральными кулаками, видя перед собой сумасшедших монахов. Но нам-то что? Ты не отработал кармы, и в следующую жизнь уж не сможешь родиться. А мы причем? Наша карма чиста. Даже сейчас. Ловко мы тебя сгубили? Сидишь ты в аду до последних дней Земли, и нас это совсем не колышет. Выпьем рюмку твоей крови за всеобщую отработку кармы через муки и через страдания. Ку-ку, малыш! До свидания! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
