На ладони ложится апрель и, свернувшись клубком, Засыпает примерно под правой твоей ключицей. У подъезда старухи, устроившись плотным рядком, Надрываются - как бы дождик не приключился. Мне сегодня приснилось: как-будто идёт война И, уставши стоять в отдаленьи, а может сдуру, Внесезоннная недобаюканная весна Закрывает собой предрассветную амбразуру. Мне приснилось, что в списках на вечность давно уже нет Наших данных. и это заслуженно, если подумать. Каждый сделанный шаг начинает другую ветвь, Событийность теряется в гуле чужого шума. Ручейки чьей-то крови сливаются в новый исток, Разделяя собою остатки пустых территорий. Забегая вперёд: проигравших не помнит никто, Но они попадают в учебники по истории. Голоса, что бывали прежде в большой цене, Прорываются тонким подтекстом в ночных эфирах... Ну а мы, как всегда, выживаем в любой войне. Жалко только, что в качестве дезертиров. |