ГРАЖДАНСКАЯ ЛИРИКА * * * Ты не можешь писать по-старому, Если мир так по-детски юн, И бредет луговыми травами Украинский наш кот Баюн, И никем еще быль не писана Этой свежей страны, и воск Ее «звезд» нам по миру вызвонить Не мешает культурный лоск. Всё, что будет, еще не понято, Не разжевано, что и как. Только, житом и небом прОнятый, Смутным временем пахнет стяг. Только броды пока не пройдены, Не освоена явь и новь, Не допущена к гимнам Родине Двуязычная наша кровь. И темно: кто нам «свой»? кто «нЕлюди»? От кого боронить слова, Чтоб сманить иномовной прелестью Не посмела нас их молва? И размыт наш простор меж ярами, Новым ветром просвистан свет… Ты не можешь писать по-старому, Если старого больше нет! 22.08.01 г. * * * Кто хочет ныть, кто хочет гаркнуть «Слава!» – А я ни тем, ни этим не по нраву, Поскольку и не славлю, и не ною – Лишь утешаю родину любовью, Гармонией взлелеянного слова, Что так по-русски нежно – и бедово. 11.10.01 г. * * * Свободное и благородное управление дает народу возможность развиваться. Лао-Цзы Застывает луж холодец. Покрывается рябью чаша. О какой ты писал, мудрец, Чуждой жизни, такой не нашей? Мы опять в тростниках судьбы Застреваем, клянемся, спорим, Пусть давно уже не рабы, Но заложники у Истории. Иероглифы грез и снов, И попытки прорваться в Небо, И побеги от жизни вновь В иллюзорность смертей нелепых. Постиженье, что смерти нет, А от Неба лишь отдалились. Оставляем на пашнях след. Выцыганиваем Божью милость. Но встает за спиной тростник. Неужели прорвались, братья? Чем же? Тем, о святой старик, Что несли на себе Распятье. 13.11.01 г. МОЯ ПРОФЕССИЯ Так изменяют лопатой теченье рек. Так опускаются в воду ржаные хлопья. Аут – терпенью! Под ноги – и день, и век. В гуще поэзии свой обретаю кров я. Бог с ней, с графою. Профессиям нет числа – нет лишь одной, о которой сказать я вправе: «Эта – по мне». Лишь стихами дышала я («вражьими»!) в нашей – на совесть больной – державе. Меряют разве талант на доход и пост, и на идейность, на членство в каких-то списках? Стань маяком, выпрямляйся в свой полный рост, будь хоть гомером – по рангу ты карлик низкий. Нет, не скажу, что гомерами пахнет здесь. Нет, не дано – «эпохально» и «для потомков». Но почему процветает в глубинке спесь тех, кто не свяжет двух строк глубоко и емко? Знаешь, народ: что попроще – не всё алмаз, даже когда с одобрения главных самых. Сердце – даешь! Не мудреность, а мудрость фраз – всем, кому больно от жизней пустых и вялых. Так, чтобы в горле, как кровью, пролился стих, чтобы вложить всё, что душу тревожит нашу. Вспашка умов. Сев сознаний. Пусть голос тих – то, что болит, никогда о пустом не скажет. Аут – терпенью! Под ноги – и день, и век. В гуще поэзии свой обретаю кров я. Это не хлеб мой, но воздух и жизнь. И смех – сквозь синяки. И Волошин – у изголовья. 3.03.02 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
