Плетусь на поводу у серых дней, Надеясь - ветер сам разгонит тучи, При этом зная - хуже или лучше Не будет ни сейчас и ни поздней. В угрюмом нежелании цвести - Тоски оледенелая природа. Но время, истончаясь год от года, Нашёптывает - миг не упусти. Тот миг, который всё перевернёт И станет вехой - точкой невозврата, А все, что было "до" - пустая трата Отпущенного... и начнётся "от". Свихнётся календарь: в одном году Весна вторая, осени переча, Распустится семи ветрам навстречу, В распущенности пряча наготу. | 
Положение о выпуске журнала "12 стульев" 
Сделать стартовой
