Я не могу писать стихи. Ведь право, право, господа! Пускай они мне так близки, Но молодость - моя беда! Затронуть, разве что, любовь... Но есть поэты помодней! И проще взять громоотвод Встав на лугу, между полей Чем критиков поток сдержать - Поэтов "Божьею рукой" Меня ведь можно растоптать: Не слога, рифмы, ой-йо-йой! Зачем пытаться, патлы рвать? Скажите мне, молодёжь, зачем, Когда зашёл ты к "старику" И вот оно - уж нет проблем! Стихи любые - выбирай! В размере строго, всё тип-топ! И что с того, что не твоё? Бывалому видней, милок! И что, что чувства не твои? То ничего, то просто пшик! Зато написаны, смотри, Красиво, вольно - от души! Какая ясность, какой слог Посмотришь, скажешь только "ах!" А у тебя, младой поэт, Как догадался, просто швах! И ты, о автор, ты хорош! Бывалых нагло как поддел! Но сам, взгляни со стороны, Сие творенье просто бел Ый кружит снег по сторонам... Ну вот - размер не удержал! И что-то, в общем-то строка Твоя похожа лишь на.... кал. А начал-то как: "господа"! Ну а потом "милок", "младой"... Скажи-ка мне, о нервный мой, Что-то случилося с тобой? Ты говоришь: доволен ты, Тем, что до сей поры писал... Но я скажу тебе: "забей". Твои стихи, ведь, это КАЛ!!! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
