Проклятая бессонница. Из тьмы доносится весенними ночами как улицы метутся басмачами от грязи опостылевшей зимы. Чужой мне город стаскивает сон как одеяло. Будет до рассвета шуршать на подоконнике газета, и дворники продолжат в унисон скрести многострадальный тротуар, гортанными курлыча голосами. И журавли, летя под небесами, в том опознают свой репертуар… Любой поэт немножечко пророк, но и пророку недоступно это: узнать в каком часу наступит лето и ласковый подует ветерок. |