Я не умею писать стихов...Но так хочется порой построить у себя в уме невообразимо прекрасное стихотворени или поэму, а потом неспешно перенести свое творение на бумагу. Перчитывая и удивляясь, что эти руки могли создать столь совершенное произведение.

Кто не мечтал, читая стихотворения Пушкина, Есенина, Ахматовой создать что-то подобное, чтобы тобой гордились, чтобы тебя признали. Кто не мечтал выплескивать на бумагу свое счастье, свою печаль, радось, разочарование, любовь.

А ведь никто мне не мешает, написать что-то. Жаль, только что это навсегда останется чем-то...лишь чем-то а не бессмертным творением рук твоих и ума.

И что остается в итоге, жить? ждать пока не придет она, муза? ждать пока не проснется в глубине души невообразимое чувство, которое перевернет все в твоем существе и даст твоей жизни новую возможность творить?