Алекс Бамбино «Все поэты попадают в Ад» Димону Вике И всем, кто поймет В Преисподней не проходит лето. Ты привыкнешь скоро - это здорово. Тем, кто погубил в себе поэта, Черти забивают гвозди в голову. Как они кричат… Тебе не страшно? Гвозди – говоришь – не в жопу вилами? Что ж, смотри, как вниз бросают с башни Тех, кто возомнил себя кумирами. А внизу – другие – алконавты. Лица так и дышат покаянием. Жалко их тебе? Нет, друг, не прав ты – Всем здесь воздается по деяниям - Спились. Слабаки. И им за это Пить дают расплавленное олово. Тем же, кто убил в себе поэта, Черти забивают гвозди в голову. Вот еще товарищ колоритный – Да, из тех, кто стал лауреатами. Был при жизни он поэт элитный – Бабки греб - не меньше, чем лопатами. У него сложилось все отлично - Гранты получал, призы и премии. А другой – тот вкалывал обычно. И на это – не хватало времени. Здесь же – Ад. И здесь все справедливо. Да, он также преисполнен гордостью. Только рот зашили. Правда, криво. Ну и руки отрубили. Полностью. Вот сюда смотри – в компостной яме Здесь томятся крикуны и выскочки. Лучше приходить сюда с друзьями. В случае чего – придут на выручку. Получили также по заслугам – Изучают здесь стихи хорошие. И читают их друг перед другом, Плесенью со всех сторон обросшие. Вот и те, кто в стол писал украдкой. Сомневались все они – а сможем ли? Думали, что с них и взятки гладки. Нет, мы их отнюдь не уничтожили. Пусть свои стихи теперь читают. Громко, с чувством пусть и с выражением. Ну и крику! Как бакланов стая… Вот такие здесь у нас движения. * * * Ну пока. Передавай приветы. Что еще сказать тебе… До скорого! Помни - кто убил в себе поэта, Тем здесь забивают гвозди в голову. * * * Ночью – свет в окне многоэтажки. Что, дружище, балуешься лирою? Попадешь ты в Ад. Тебе не страшно? Зря. Так будет. Я проконтролирую. Письмо-памятка из Ада Всем творцам пишу посланье это – Об оценке творческого норова: Тем, кто загубил в себе поэта, Черти забивают гвозди в голову. Слушайте рогатого безбожника: Бросьте жить иллюзиями хилыми! Тем, кто погубил в себе художника, Черти протыкают жопу вилами. Жертвы – не деяния оккультные, А возмездье скромное – домашнее… Кто в своей душе похерил скульптора, Мы бросаем вниз с высокой башни, и Пусть учтут «подарки для издателя» С рылом перекормленного борова: Всем, кто погубил в себе писателя, Черти заливают в глотку олово. Сколько душ, в гордыне пребывающих, Что талантом опознали истину!.. Вил с гвоздями хватит всем, товарищи, - «Гениям», кумирам и завистникам! Были ль вы талантливы - негодны ли, Скрупулезно подсчитают черти: Точно все оценят в Преисподней – Как земные люди - после смерти. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
