Не знаю, куда уводит тропа, та, по которой иду. Может, мне придется упасть, может, нарвусь на беду. Старый месяц устал светить, тихий, как грусть твоя, но я всё же должен идти: слишком скучно стоять. Мир – это кухня, где ссорятся боги, наши души – их приз. Я ухожу наверх по дороге, ведущей вниз. Ночь настигла, настигнет плач, Бьемся в осколках лет. Улыбнется красивый палач, Выключив лишний свет. Я всё лезу куда-то ввысь, боль натянув струной. Может, все же есть в этом смысл? Хочешь – пойдем со мной. Октябрь 2001 |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
