Иду, оббитый гравий под ногами, Под каблуками Вагонной дрожью – Стучит сентябрь, Меня пугает, Что жизнь иссякнет, И невозможно Песок столетий собрать в карманы. Минуты – в сумки, секунды – в банки. Ведь время точно. В шеренгу. прямо. Писк комариный с уходом лета – Не сменно это – Исчез, но все же Какой-то скрип, Ржаво-противный, Я слышу Кожей. Посыплю пеплом брюнетку-душу. Прикинусь мудрой. Увековечусь А что – повешусь!.. А ветер кружит Опавшей кроной фокстрот свой сложный. Да… Невозможно… Сентябрь 2007 г. Из цикла "БЕЛОЕ ВРЕМЯ" |