Могла бы в раннем детстве у застолья, Под треск молчанья или разговор Обворожить или пронзить до боли, Но проскочила мимо и с тех пор Заблудшей яркой бродит в полном мраке, А может быть с упрямостью осла Она всегда в кармане носит маркер, Подписываясь: «Я здесь не была!» И ты, любовь к шарадам обретая, Уж раз в который притаясь в кустах, За хвост злодейку беглую хватаешь, Но обратив лицом, твердишь: «Не та». О, этот поиск бесконечных истин! Устал из жмурок долгий век ваять! Поскольку ясно: речь идет о мысли, Упущенной в процессе жития. По руслам рек, в безвесельных пирогах, Молитвами мы смотрим в райский сад, Вздыхая: «Ах, зачем же мы не боги!», А те своим «зачем» на нас глядят… Добры любые стороны теченья, Птенцам комедий и кровавых драм. И тот, возможно, в лучшем положеньи, Кто в нем себя греховно видит сам? Есть только увлеченность. Все – пустое! Вздох-казус; выдох-вымысел – насос! Я строю! Но не знаю, что я строю… Вот прелесть незадачливости грез! Долой из сердца вредную заразу, Что скучно в тленном мире мы живем! Нет! Мы не боги, коим знать все сразу… Нам нужно догадаться обо всем! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
