Могла бы в раннем детстве у застолья,
Под треск молчанья или разговор
Обворожить или пронзить до боли,
Но проскочила мимо и с тех пор
Заблудшей яркой бродит в полном мраке,
А может быть с упрямостью осла
Она всегда в кармане носит маркер,
Подписываясь: «Я здесь не была!»
И ты, любовь к шарадам обретая,
Уж раз в который притаясь в кустах,
За хвост злодейку беглую хватаешь,
Но обратив лицом, твердишь: «Не та».
О, этот поиск бесконечных истин!
Устал из жмурок долгий век ваять!
Поскольку ясно: речь идет о мысли,
Упущенной в процессе жития.
По руслам рек, в безвесельных пирогах,
Молитвами мы смотрим в райский сад,
Вздыхая: «Ах, зачем же мы не боги!»,
А те своим «зачем» на нас глядят…
Добры любые стороны теченья,
Птенцам комедий и кровавых драм.
И тот, возможно, в лучшем положеньи,
Кто в нем себя греховно видит сам?
Есть только увлеченность. Все – пустое!
Вздох-казус; выдох-вымысел – насос!
Я строю! Но не знаю, что я строю…
Вот прелесть незадачливости грез!
Долой из сердца вредную заразу,
Что скучно в тленном мире мы живем!
Нет! Мы не боги, коим знать все сразу…
Нам нужно догадаться обо всем!
|
|