Пролог

Здравствуйте. Вы когда-нибудь задумывались, как живут другие люди? Что происходит с ними, когда вы их не видите? Почему одни счастливы, а другие – нет? Почему, как только в голове созреет чей-то образ, этот человек непременно позвонит вам по телефону? Зачем нам снятся странные сны и откуда появились привидения, оборотни и вампиры? Пусть их и не существует такими, какими мы их представляем, да и возможность их существования не ложится в рамки законов ни одной естественной науки, но они есть в книгах, в мыслях, в картинах и образах. Почему любое тело, подброшенное вверх, стремится вниз, как представить бесконечность и то, что мы одни во Вселенной? Что такое любовь, страх и ужас, холод и беспокойство? Как вернуть былое и предотвратить уже совершённое? Что может умертвить смерть, страдания и горе? Почему одним людям всё – другим ничего? Зачем нам пять пальцев и почему лгущий человек не может смотреть в глаза? Что есть слёзы и улыбка, почему при встречи мы пожимаем руки и с одними нам это делать приятно, а с иными – нет? Зачем нужны вопросы, которые не имеют ответов, почему в истории остаются лишь малое количество людей, а большинство забывается? Нет, на эти вопросы – ответов нет. Но их нет лишь тогда, когда мы поверим в то, что это так. А если в это не верить? Что тогда? А тогда мы найдём ответы на них. Ведь для этого не нужно знать законы физики, химии, биологии… Ответы на них – среди нас. Важно увидеть их и привязать его к нужному вопросу. И помнить нужно только одно: объяснению и изменению поддаётся всё, надо только верить в это…

 

Часть 1. Начало. Дорога не видна за поворотом.… Нужно только повернуть…

1.

Свет. Поток частиц. Я не чувствую его. Но он есть. Благодаря ему я вижу, но если он светит мне прямо в глаза – мне становится больно. Запах. Тоже поток частиц. Я не вижу его. Но он есть… Облака проносятся над водой, отражаясь в голубых водах. Сгибая к земле тонкие берёзы, срывая листву с деревьев, несется ветер, пуская по траве мелкие волны. Внизу, у берега, разбивается о камни вода, опрокидываясь на пещаный пляж… Мятежное озеро отражает в себе прозрачный небосклон, на котором, мелькая между облаков, сияет яркое солнце…

Дух ещё не окреп. Но воли достаточно, чтобы вознестись ввысь. Ветер подхватывает невесомое тело, и кружа, поднимает к небу. Почва отдаляется, и вмести с тем, открывается даль. Лес начинает походить на бушующую бурю: словно там разгорелся зелёный огонь, поглощающий землю. И вот, облака появляются и с низу, и спереди, и сзади.… А вот и вовсе всё осталось где-то внизу. А здесь только солнце и тишина…. Ветер несёт всё дальше и дальше, не давая возможности понять, что сейчас под ногами… Машешь руками, изгибаешь всё тело, но что можно сделать с ветром? Он сильнее. Он решит, где сделать остановку. Он знает, что нужно, а что – нет. И ты не сопротивляешься. Отдаёшься воле могучей силы природы и наслаждаешься свободным полётом, несясь с огромной скоростью над облаками, находясь выше всех, и даже – Земли…

Разве можно сравнить день с ночью, сладкое с солёным, прекрасное с мерзким? Разве можно, упав в низ, подняться вверх? Вот опять появились облака вокруг меня, и под ногами завиднелся город. Нет, это не современный мегаполис с высокими зданиями, скоростными дорогами, с многотысячным населением, дорогими магазинами и огромным количеством заводов и фабрик. Обычный провинциальный городок, типа таких, которых и на карте то не найдёшь. Вдоль кривых не асфальтированных улиц стоят низкие двухэтажные дома с обшарпанными стенами и пыльными окнами. На небольших участках, где росла скудная трава, паслись коровы вперемешку с лошадьми и овцами. По вытоптанным тропинкам гуляли куры и гуси, подбирая что-то с земли, на велосипедах катались по бедному одетые ребятишки. На крыльце деревянного здания магазина громко кричали столпившиеся хмельные небритые мужики, хлопая друг друга по плечу и здороваясь со всеми проходящими мимо женщинами. Громко тарахтел мотор проезжающего мимо трактора, везя за собой воз небрежно сложенной соломы, с реки раздавался крик купающихся детей, где-то вдалеке слышался монотонный стук колёс проезжающего поезда…

И вот ноги коснулись земли. Запах лошадиного помёта вперемешку с ароматом только что выпеченного хлеба ударил в лицо, но проходит некоторое время – и уже перестаёшь чувствовать эту мерзкую смесь, привыкаешь. Думается, что в таких местах, как это, где нет городской суеты, где все люди знают друг друга, когда нечего скрывать и незачем казаться не таким, какой ты есть, душа должна отдыхать, настроение будет подниматься, и жизнь будет течь медленнее и спокойней… Так ДОЛЖНО БЫТЬ, но всё по-другому… Справа от главной площади, у ветхой грязной больницы, в углу валяется пьяный бородатый мужик, прямо по дороге идёт парень лет двенадцати и курит, во дворе прямо у моста, возле калитки, бабка кричит на своего мужа, употребляя непристойные слова… Кажется, что после спокойной лесной поляны у озера ты попадаешь в город людей, потерявших какое-либо чувство любви, нежности, ощущение прекрасного… Кто пьёт – не думает о других, не думает о детях, о будущем, кто не пьёт – а таких очень мало – заняты другими мерзкими занятиями: пустить сплетни, разузнать что-то новое, позавидовать, приврать, взять то, «что плохо лежало» - вот то, чем они живут, добиваясь тем самым непонятного лживого авторитета среди таких же низких бездельников, живущих только ради себя. Они могут лишь винить всех, но только не себя. Они никогда не признают собственных ошибок, не найдут в себе изъянов, не постараются исправиться… Они привыкли так жить. Для них – это нормально. В этом – весь вкус жизни. «Требуем ли мы изменений – да. Как же так, вон, она отстроила себе огромный дом, женилась на молодом богатом мужчине, ездит по разным странам и не знает, что такое – неудачи. Хотим ли мы, чтобы всё менялось? Нет. Зачем? А как же эти разговоры по вечерам о плохой жизни? Как же сплетни о богатенькой соседке? Как без этого? Никак!». Но не все люди такие. Вон, идут в магазин и весело беседуют о мальчике из двора напротив две милые девушки. Вчера они думали, кем станут после того, как закончат школу. Одна решила стать актрисой, а другая – балериной. Банально. Но искренне. Как? Актрисой? Живя рядом с вечно пьяным отцом и ворчливой матерью, любимым занятием которой стал просмотр очередного сериала по телевизору, а в другое время – обсуждение его же с такими же «подругами». Нет, мечта останется мечтой… Хотя, судьба имеет повороты, и для того, чтобы узнать, что там за ними, нужно дойти до него… А за этим поворотом ещё один… И ещё… И много перекрёстков и развилок.. Нужно свернуть, не надо идти прямо. Ибо так будет интересней. Но здешние понятия уже давно определили судьбу молодёжи. Кто не послушается – сломается. Кто устоит – будет брошен. И так будет с каждым. Не нужно идти прямо. Лучше сворачивать, ибо только преодолевая сложности можно найти то, чего так долго искал. Судьба должна быть оригинальной, не похожей на другие, и тогда всё будет по-другому, не так как у всех.

 

2.

 

Когда последний лепесток отрывается от ветки и улетает вдаль, подталкиваемый осенним ветром, когда стучит по камням и песку грустный прохладный дождик, когда вспоминаешь материнские руки, и улыбку, которые теплее всего на свете, но так далеки… Становится грустно. Когда видишь несчастного человека, который безразличен миру, который чужд ему, который не имеет места в жизни… сердце разрывается от таски и печали. Но если это так, то этот человек уже не несчастен, ведь есть тот, который интересуется им – это ты. Раз тебе жаль – то он тебе не безразличен. Хочется помочь. Но как? Хочется дать руку, приподнять за плечи, сделать всё, чтобы он не чувствовал себя более одиноким. И тогда вышло бы солнце и осветило ваши лица. Оно бы согрело своим теплом, дало бы понять, что всё в этой жизни поправимо. Ведь создавшись однажды, ничего не могло быть совершенным. Всё должно развиваться, становиться лучше. Но это ВСЁ не может развиваться само по себе. Нужны любовь, тепло, понимание, забота, то, без чего не может быть ничего совершенного и поистине прекрасного.

Старые руки спокойно лежали на коленях. Справа стояла палка, на которую женщина опиралась при ходьбе. Маленькие блестящие добрые глазки, окружённые многочисленными тонкими морщинками, смотрели вперёд. Сидя на крыльце своей ветхой, одинокой избы, старушка просто наслаждалась красотой природы её деревни. Стоя уже на крою своей жизни, она знала, что прожила её достойно. Пусть сейчас она одинока, пусть в её дом уже несколько лет не ступала нога чужого человека, пусть ей не с кем даже посоветоваться насчёт отказывающихся ходить ног, некого попросить принести воды с речки и вбить гвоздь… но она довольна своей жизнью. Прокладывая себе дорогу, иногда спотыкаясь и падая, женщина шла по ней гордо и не боялась неудач. Ещё тогда, в те далёкие годы, когда она, будучи ещё ребёнком, поставила себе цель – прожить жизнь с честью. В тот самый день, в слезах, она бежала по дороге, подальше от всех, где никто её не увидит, никто не сможет обидеть, никто… Не замечая никого, она бежала, и проклинала всех… Проклинала этих людей, которые думают только о себе, проклинала этот город – грязный и мерзкий, проклинала жизнь… Сбежав с дороги, маленькая девочка понеслась по зелёному полю, падая, вставая вновь, ветки ударяли по голым ножкам, по щекам текли слёзы… Она упала в траву лицом вниз и зарыдала… Казалось, что всё вокруг плачет: деревья тревожно качали своими стволами, небо потемнело, за облаками скрылось солнце…. Полил дождь. И вдруг всё затихло… Она повернулась на спину и взглянула влажными глазами в тёмное небо. Она поняла, что в этом мире есть возможность быть человеком… и она будет им.