Булат, бывало, за работой Стихов выковывал булат. Живописал он нежной нотой Москву родную и Арбат. Жизнь окупил свою стократно ─ С ним все на «ты», а не на «вы». Он памятник воздвиг булатный, Ведь песнь и стих его живы. Нам не осмыслить смерти ребус ─ Мы ей назло поём стихи… Ушёл последний твой троллейбус, «Всю ночь кричали петухи». Ты первый бард страны Советов, Поэт, писатель и певец, Ты сын лирических куплетов, Ты песни авторской отец! Не зря родился в день Победы, Что добровольцем добывал ─ Не пел ты будничные беды, А предлагал свой идеал. Тебе была упрёков сотня, Что злобы дня не замечал, Ещё за то, что ты сегодня Нашёл во Франции причал. Хотя и выйдет ода в оде, Но шлю я той стране салют, Где одарённая находит Интеллигенция приют! И хоть обидно для державы, Что тех людей не удержать, Но стих и песни Окуджавы Все будут ей принадлежать. «Пока земля ещё вертИтся», Пока несут тебе цветы, Пока твой стих летит, как птица, Жив идеал твой ─ жив и ты! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
