Булат, бывало, за работой
Стихов выковывал булат.
Живописал он нежной нотой
Москву родную и Арбат.
Жизнь окупил свою стократно ─
С ним все на «ты», а не на «вы».
Он памятник воздвиг булатный,
Ведь песнь и стих его живы.
Нам не осмыслить смерти ребус ─
Мы ей назло поём стихи…
Ушёл последний твой троллейбус,
«Всю ночь кричали петухи».
Ты первый бард страны Советов,
Поэт, писатель и певец,
Ты сын лирических куплетов,
Ты песни авторской отец!
Не зря родился в день Победы,
Что добровольцем добывал ─
Не пел ты будничные беды,
А предлагал свой идеал.
Тебе была упрёков сотня,
Что злобы дня не замечал,
Ещё за то, что ты сегодня
Нашёл во Франции причал.
Хотя и выйдет ода в оде,
Но шлю я той стране салют,
Где одарённая находит
Интеллигенция приют!
И хоть обидно для державы,
Что тех людей не удержать,
Но стих и песни Окуджавы
Все будут ей принадлежать.
«Пока земля ещё вертИтся»,
Пока несут тебе цветы,
Пока твой стих летит, как птица,
Жив идеал твой ─ жив и ты!
|
|