Перебирая старый свой чердак, Увидел стопку пожелтевших писем. Мне стало интересно, что да как, Мы все чуть-чуть от прошлого зависим. И с первых строчек захватило дух. Мой дед писал о жизни заключённых. О том, что Бог к молитвам нынче глух, И смерть глядит в глаза приговорённых. О том, что с каждым днём всё меньше сил. А раны бесконечно кровоточат. Я видел как испуг строкой застыл, И превратился в группу многоточий.... Слеза размыла вечность у чернил, И отразилась в лунном свете нОчи. На тот момент не мало он прожил, Но так хотел финал судьбы отсрочить. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
