А после скажут: был поэт, Любил закат, жасмин и письма. Он не был свят, но верил в свет, Искал в словах крупицы смысла, Сплетал из этих смыслов нить, Срывался, падал – только снова Он мог работать, думать, пить И верить в постиженье Слова. И было много городов, Звонков и писем о дороге. Он слышал странный, тихий Зов, Прощался молча у порога – Так начинался новый путь, И светел, и привычно труден; Он знал, что сможет не свернуть, А то, что будет, – то и будет. Он жил не экономя сил, Но, если, к вечеру усталый, Вагон чуть слышно тормозил У зданий старого вокзала, Поэт, сглотнувший в горле ком, Вдыхая мреть, что так знакома, Не торопился, шёл пешком И думал: "Вот и все. Я – дома!" А после скажут: был поэт, Любил закат, жасмин и письма... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
