Поэзия, сама по себе - это крылья без птицы: Готова в полёт, в бескрайние выси стремится. Но если рядом нет никого, кто б ей мог быть влекомым, То так и висеть холодной звездой над крышею дома... Не высказанная, словно боль, вдруг начнёт кровоточить Среди пустоты, нелепых сплошных многоточий... И мыльными пузырями, в Ничто лопнет образов россыпь, Всё больше вокруг бессмысленных станет вопросов. Когда бы вдруг не стало бы в миг во Вселенной поэтов, Кипела бы жизнь, как и прежде б, вращались планеты... Но мир не узнал бы себя: не нашел бы различий Меж светом и тьмой, Божественным небом и птичьим. 2018 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
