С передовой меня везли "двухсотым", Хотя, десятым, вроде, был по счёту. Я смутно помню: дом стоял высотный И кто-то посылал укропов к чёрту. А после - тишь. Разрывы где-то в тучах, А дальше - небо в градах и осколках, И перестала рана горло мучить, И в морду - тряпку (неудачно скомкав). Я еду в морг (не в лазарет вести же), Мне место на заброшенном погосте. А лазарет навстречу - ближе... ближе, И кто-то крикнул: - Наши или гости? - Да, наши это. Безнадёги только. Дорога им - по мамкам и кладбИщам. - Эй, гляньте, шевельнулся Колька: Глазами мир потусторонний ищет. А дальше - свет, носилки, кровь и вата... А после - скальпель и осколок мины. - Не уходи, солдатик. Рановато. Нам на тебя не хватит "формалина". Он не ушел. Он снова был в полёте, А дома мамка у окошка плачет. Эй, люди, Вы в войне давно живёте, Но кто войну сейчас переиначит? Ещё осколок... Многовато парню. Бинты, шприцы, надрез, томпон... Всё к бесу... Последний миг - забрезжил. Ветер - горек... Хирургам привыкать ли снова к стрессу?.. А он ушёл "двухсотым" и счастливым. Теперь он мамку встретит на погосте. А за двором цветут нахально сливы, А в доме Гости... гости... гости... гости... |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
