Деревья зябко корчатся во сне, качая небо сдержанно и мерно. Ты, просыпаясь, произносишь: “Снег…” Но снега нет, и осень пахнет смертью. Цепляется за жёлтое в листве, цепляется за красное в прожилках, за тощий свет, стекающий с ветвей на галочьи покатые затылки. Читаешь затвердевший птичий след, роняя крошки с медленных ладоней. И боли больше нет, и снега нет, и неба нет печальней и бездонней. Чуть ближе расстояния руки. Дотронешься – дождём стечёт наклонно. И будут травы тихие горьки, дав осени ржавеющий зелёный, пшеничный пепел, солнечную медь. И будет терпок забродивший ветер. Ты, засыпая, произносишь: “Смерть…” Но снега нет. Но снега нет, но смерти… |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
